Глас из Пламени

Ты висишь на Кресте, распластав свои руки крылами,
И не можешь ответить, зачем согласился на смерть.
У тебя из-под ног вырывается быстрое пламя,
Словно это не ты сотворил первозданную твердь.

В этом пламени — я отпускаю грехи непорочным,
Чтобы было им не с чем вернуться в Потерянный Рай.
А тебя пригвоздили к Кресту так жестоко и прочно,
И кружат под тобой: «Кого хочешь, из нас выбирай!»

Я врываюсь в тебя, через смерть созидая и строя:
Я твой младший, я твой до сих пор не вернувшийся брат.
Я готов был уйти, я готов был умчаться из строя,
Но застрял на распутье тропинок меж Зла и Добра.

В моём сердце холодном извечно не ссохнет осадок
Осознанья того, что, в своей бесконечной игре
Не желая вести человечье безмозглое стадо,
Ты пошёл вслед за ними, себя обрекая на Крест.

Фарисеи молчат: им неведомы боль и усталость.
Не пройдёт и трёх дней, когда ты возвратишься назад.
А они — поклонятся тому, что от праха осталось, —
И повторно распнут, втиснув в тесный оклад образА.