Скучая по моей ротонде

Не всё, не всё о нашем прошлом
Прочесть могли мы в письменах
И что оставим за порогом –
К нам явится в красивых снах

Наверное, бывает с каждым:
Ты, видя необычный сон,
Уверен, будто жил однажды
Той жизнью, - так реален он

Досадно было бы проснуться
И не запомнить ничего.
И хочется туда вернуться.
Но покидал ли ты его?

***

Я думаю, давно когда-то,
А может быть, в других мирах
Заветной красотой богатых,
Я на высоких берегах

Жила над тихим синим морем
В саду, что прятал средь весны
Дворец огромный, форм соборных,
Нежно-молочной белизны

Среди деревьев однородных –
Высоких статуй стройный ряд,
От них взбирался до Ротонды
Тёмно-бордовый виноград

Ротонда... Над крутым обрывом...
Поодаль – вид окрестных скал..
И барельефом из рубинов
В закатном зареве блистал

Богатый купол. Гроздья лепки
Роскошно обрамляли свод,
И думаешь: «Она не стерпит
Земного притяжения гнёт!»

Но нет, - незыблема, сверкала...
Найдя опору у колонн,
Как струй, иль ножек у бокала,
«Стекающих» со всех сторон

***
Пренебрегал тот мир всецело
Обузою земных оков:
На борт гигантской каравеллы,
Блуждающей средь облаков

Утёсы были бы похожи,
Будь это в наши времена.
Но высь всегда была погожей.
И скалы были, как стена

Встречающая омовения
Муссонов бережной руки.
Архитектурные творения,
Подобно, были высоки

И впечатление создавали
(По нашим меркам чудеса),
Что не опоры их держали –
Держали сами небеса, -

Сравнение к правде тяготеет -
Закон метафоры любой:
Сам воздух гуще был, плотнее
(Опорнее, само собой)

То преломлен на километры,
Кристально чист, бездвижно тих;
То бредил грезами планеты
И полон образов цветных

Такую разницу погоды
Не каждый, может быть, поймет.
Но равновесие природы
Не дисбалансом ли живет?

Так, - позавидуешь покою,
Взглянув на «спящие» моря,
Когда они перед грозою
Живут, дыхание затая...

И, кстати, море было тихим -
Не вспомнить бурь, не вспомнить гроз –
Над ним порой стояла дымка
Из чьих-то разноцветных грез

И, вроде, так же.. но иначе
Оно тогда ласкало слух;
Было медлительным, тягучим,
Но легким, нежным, будто пух

И в том контрастном, ярком мире,
Столь необычном для людей,
Где мысли в небесах гостили, -
Как помню, не было дождей

Не потому ли дождь люблю я,
Дивясь воде, что льет с небес?..
И что, вообще, нам всем диктует
Критерии земных чудес...

***

Чем же Ротонда выделялась,
Кроме умения легко
Вздымаясь вверх нести всю тяжесть
Барокко или рококо?

Она казалась белоснежной
В лучах оранжевой зари,
И розовых закатов нежных
Лучи окрасить не могли

Невероятный белый камень.
И тем дивнее он блистал,
Что весь усеян был цветками,
А их уж вечер зажигал, -

И вторили солнцедвижению
Соцветия «каменных сортов»:
От персиковых отражений
До ярко-розовых цветов

И видно скульптор, забавляясь,
Орфея дар вложил туда.
И воздух, с куполом встречаясь
В нем разливался, как вода:

Орнамент лепки заполняя,
Шум ветра превращался в хор
Двух нимф, что Эхо догоняют
Сквозь лабиринт кристальных гор

Из ниоткуда прилетая
Звук, снова, устремлялся вдаль
(Так, нас звучаньем удивляя,
Под пальцами поет хрусталь)

В кругу семи ветров рождаясь
Он несравним, неуловим,
И, разгадать его пытаясь,
Душа взлетает вслед за ним...

***



Непринужденно, по тропинке,
Скользит мой взгляд, как в сотый раз,
И, вдруг, из прошлого картинка
Предстала плодом моих глаз:

Сидим на краешке, нас двое –
Тот образ в памяти застыл,
Со стороны, что зрит на море,
В Ротонде не было перил...

И вся Она на возвышении,
Бела, среди гранитных скал;
Маяк работы совершенной,
Свет страннику - чтоб отыскал

В тумане спектров, в синем море,
Дорогу он в чудесный сад,
Где, разрастаясь на просторе
Нам столь привычный виноград,

Побегом гроздья задевая
Рубиновых своих сестер,
О первенстве своем не зная,
По своду листья распростер.

И чувствую, что здесь я дома -
Под сенью разлитого дня
Всё так тепло, светло, знакомо..
Но лишь Она зовёт меня

Я взор свой устремлю за море,
Вместе со мной всё вспомнит высь:
Кто день и ночь с Вселенной спорил,
Чтоб все наши мечты сбылись,

И звездною растаял пылью...
Кто в небе сны мои читал
В неё – на крыльях ли, без крыльев –
Порою с моря прилетал.