Проза

Писал поэт стихи и вся недОлга.
Ни денег никаких от них, ни толка.
Порадовать соседку... Маму с братцем...
Писал поэт стихи, куда деваться.

Читала перед сном стихи соседка,
Вздыхала над прочитанным нередко,
Руками лоб высокий подпирала
И думала, что хорошо, но мало.

И повод как бы есть зайти к соседу -
Вернуть магнитофонную кассету,
Задать вопрос о смысле разных строчек,
Рукой руки коснуться, между прочим.

А вдруг поэт стихи потом напишет
О той, что лишь одним пролётом выше,
И дверь, и сердце запросто откроет
Его литературному герою.

Но невдомёк соседке, и откуда
Ей догадаться, что творец - зануда,
Что в нём полно пробелов и изъятий,
А если выпьет - вовсе неприятен.

Скрываются за рифмой на бумаге
Колдобины, ловушки и овраги.
Но жопаделать, раз бо-о-ольшие чуйства
Бывают от высокого искусства.

Поэт же, хоть ранимая натура,
Сам не дурак, да и губа не дура.
Да можно ли на лестничную клетку
Прогнать такую милую соседку?

Хоть прозой, хоть стихом бумагу мучай,
Представится ещё счастливый случай.
Нет денег от стихов, всего-то малость,
Зато, какая женщина осталась!