Барабан...

Задумайся – что смолоду душа,
Златая арфа - свыше кем-то дарена?
Мелодия души - ее ты слышишь сердцем,не дыша,
Страстей и чувств полна, судьбой еще не разбазарена.

Душевных струн божественен набор,
Изделие достойное небесного творца.
Как длани бережной прекрасен перебор,
Коли за дело «музыкант» берется с нужного конца.

Но жизнь - вот «пьяный музыкант»,
Халатно относясь к божественному дару,
Аккордом струны рвет (замечен сей ее талант),
Не вдруг... из арфы превращается душа в гитару.

Отступит «гитарист» и вновь нагрянет:
Отпустит там, где надо было б натянуть,
Где быть отпущено должно – слегка натянет,
Или возьмется гриф души через колено горя гнуть...

Но трудится душа и песни льются...
Еще хрустально-чисто, искренне и гордо.
И струны ( сколько их?) – трепещут, бьются...
Страшась, судьбой нежданно грубо взятого аккорда,

Когда на повороте жизнь хлестнет
Тебя, как Буратино, плетью Карабаса.
(Проказница судьба по разному нас гнет)...,
Как результат-душа приобретает очертанья контрабаса.

И можно струн обрывочки связать
И время - лекарь быстрою рекой бежит,
В порядке вроде жизнь – ни дать, ни взять,
Да вот беда – «хрустальный» контрабас, а дребезжит.

Быть может я не плел бы эту байку...
Вот новый жизненных коллизий ураган,
Душа рискует превратиться в балалайку,
А то и вовсе в красный пионерский барабан.

Что посоветовать себе? А не греши,
(Тогда никто тебя не уличит в измене и обмане),
Чтоб самого не предавали, струны вырывая из души.
Покуда струн полна душа, носи ее во «внутреннем кармане».