Одежду по своим размерам,
Должны себе мы выбирать.
Чтоб вольно чувствовало тело,
Нельзя чужой стандарт желать.
А с барских плеч — чужая шуба.
Навеки сделает слугой.
И никогда не будет другом,
Тот, кого ставим над собой.
Хозяин ведь не тот кто платит,
А тот, кому служить решил.
А если Бог служить назначит,
Душой свободным быть, даст сил.
С чужих плечей, пусть даже царских,
Не нужно мне в награду шуб.
Я не люблю замашек барских,
Тех, кто с людьми спесив и груб.
Одежду по своим размерам,
Стараюсь в жизни покупать.
Слежу чтоб тело не жирело,
Иначе будет она жать.
Марковцев Ю.
Должны себе мы выбирать.
Чтоб вольно чувствовало тело,
Нельзя чужой стандарт желать.
А с барских плеч — чужая шуба.
Навеки сделает слугой.
И никогда не будет другом,
Тот, кого ставим над собой.
Хозяин ведь не тот кто платит,
А тот, кому служить решил.
А если Бог служить назначит,
Душой свободным быть, даст сил.
С чужих плечей, пусть даже царских,
Не нужно мне в награду шуб.
Я не люблю замашек барских,
Тех, кто с людьми спесив и груб.
Одежду по своим размерам,
Стараюсь в жизни покупать.
Слежу чтоб тело не жирело,
Иначе будет она жать.
Марковцев Ю.
Обсуждения Выбирай одежду по размеру
С уважением и улыбкой, Ирина.
В подъезде полутемном и сыром
Фигура серая уныло-одинока,
И льются строки, опаленные вином,
Скорбит душа поэта иль пророка...
Вот он, поэт XX! века!
Вот он! Глядите, как Цой или Летов!
Вот он! Смотрите! Какое вам дело?!-
Уткнулись в газеты и , вроде, вас нету!
Нету вам дела до душ окаянных,
Что вон вылезают с оков деревянных,
Не поняты, биты, разорваны струны,
Всю жизнь остаются наивны и юны.
Прислушайтесь, люди, и к ним присмотритесь,
Не это ли есть то. к чему вы стремитесь!
Ни власть, ни богатство, ни деньги, ни слава
Не смогут прельстить их бунтарского нрава,
Их рана в душе всю жизнь кровоточит,
Не выразить словом, чего она хочет,
Болит и терзает, грызет бесконечно
За то, что не смог все сказать безупречно.
Привет вам, поэты с раздолбанных улиц!
Хочу, чтоб сошлись бы мы все и улыбнулись...
Где правят балами швалье, наркота,-
Не будем услышаны мы никогда!!!
Фигура серая в подъезде одиноко,
Душа крылатая поэта иль пророка,-
Стихи читает в полутьме сырой
Совсем не для признания толпой,
А просто так, от сердца. от души,
Что мучило внутри и что кричит,
Читал и плакал, не стесняясь слез,
Не ждал, что будет понятым всерьез
>
не купим мы Башмак Прокруста!
:)))
С улыбкой и теплом,