Плот

Не всё сбылось, о чём шумели
Пороги, не впуская в грот.
Томились бледные недели
В застенках мелочных забот.

От солнца слепло вдохновенье,
От сырости цвели стволы
И блеск свободного горенья
Затмили правила игры.

Мелькали дни, тускнели лица.
Один причал сменял другой,
Всё реже статная девица
Ступала на меня ногой.

Река мне сниться перестала:
Широкой, бурной как Босфор,
И больше не пугали скалы,
И не дразнили пики гор.

Я предпочёл потокам – заводь.
Дрейф в полном штиле, тишина,
Неспешно, без эксцессов, плавать,
Не ведая сюрпризов дна…

Всё меньше хочется движенья,
Кувшинки стопорят мой ход,
И только портит настроенье –
Шумящий где-то теплоход.

Буксир? За мной? А может, поздно?
Ремонтом в доках не помочь…
Но подцепили осторожно,
И в русло…
Бакен…
Звёзды…
Ночь…