Наболело, прости!

Куда несёшься ты, моя страна?!
Пора тебе на герб кресты погоста,
И жуткое Беслана полымя,
И газовые камеры Норд-оста!
Накушалась свободы через край,
Устала хоронить своих детишек,
Но крутится на башне вертухай,
Всё нас считает, да опять излишек.
Нас больше, чем на картах МВФ.
Хоть вымираем в год по миллиону,
Им хочется быстрей убавить тех,
Кто не поддался западному клону.
А чётко видит солнце впереди,
На мостике российского эсминца,
Кто, разорвав рубаху на груди,
Им зычно вмажет: «Извини, подвинься!
И Русь услышит: «Гой тебя еси!»
И выставит дружины на кордонах,
И дяде Сэму скажет: «Выкуси!
На всех вас понаделано патронов!»
С колен восстанет падшая страна,
Ведь наш рассол, не ихний Алко-Зельцер,
И врежет всем: «Пошлите-ка вы: «На!
Бандиты, проходимцы, иноземцы!»

22.09.04г. Азов. Калушев Ю.Н.