Записки аристократа

И всё-таки Апрель…, пусть пасмурно-холодный,

И грязный, словно пёс, живущий во дворе,

Ненужный никому, и ни на что не годный,

Тоскующий с дождём по ласковой руке.

А снег ещё лежит, разбитый и колючий,

Сжимаясь в мрачный ком, весь в язвах талых пор,

И синий звон пока заляпан серой тучей

От краешка земли, до Воробьёвых Гор.

И всё-таки Апрель… - ветра уже теплее,

Несут с собой стрижи все запахи морей,

И акварель вот-вот прольётся на аллеи,

И скроет зелень трав печаль пустых полей.

Проснулись ручейки, но спит река как прежде,

Стеклянных одеял всё тоньше влажный край,

И лес ещё пока не облачён в одежды,

Которые ему сошьёт портняжка Май.

На окнах по-утру морозная прохлада

Пускай ещё не раз царапнет белизной –

Взмах крыльев мотылька рождает вдох торнадо…

Так и прилёт грачей взрывает мир ВЕСНОЙ!

Заметно день длинней, и пахнет наважденьем,

И, кажется – листва пробьётся, только тронь.

Слизнёт котлету пёс, и тявкнет с наслажденьем…

- Дай лапу мне, Апрель, и носом ткнись в ладонь.