Стишки

Стоят остовы русских деревень,
Смотреть на их останки очень больно,
Проезжий, посмотри в свой серый день,
Вид деревень болезненен довольно.
И будь станица то, иль хутор, иль село,
А может частный сектор в городишке,
Их всех проказой поразило зло,
Сожравших жизнь, оставив лишь излишки.
Где ж тот могучий богатырский стан,
На чье плечо Россия может опереться,
Какими суками такой закон издан,
Что призывает всех потомственных крестьян,
За долей тяжкой в города переться?
И что же станет с полем золотым,
Которому присмотр и пахарь нужен?
Хлева пустеют изо дня и в день,
Селянский дых предсмертенно натужен.
И мохом порастает деревня,
Дома стареют, им приходит время,
Кренятся, рушатся, день ото дня,
И некому вернуть селянам бремя.
Болит душа, но так тому и быть,
Стране, видать, село давно не надо,
Но смотришь на безхоз - охота выть,
В нем срам страны хозяйственному взгляду...

***

Вот еще одно утро проходит,
В веренице текущих забот,
Что-то важное делаешь вроде,
Кто тех дел назначенье пойме?.
Их сплошная гряда - вереница,
Называется просто трудом,
И когда вам немного за тридцать,
Труд первей, а здоровье - потом.
И по этому каждое утро,
Каждый день каждый вечер и ночь,
Делом мыслей пропитано нУтро,
И ни чем здесь уже не помочь.
Без работы мы все обезьяны,
Так какой-то пьянчужка сказал,
А с работой мы, в точку, - бараны,
Ведь баран лбом с рогами снискал,
То тупое к себе отношенье,
Будто весь трудовой наш народ,
Жизнь свою отпахав, без сомненья,
От работы с восторгом помрет.


С уважением к людям = автор ( Сергей Speleo)