С кем бы о ней поговорить...

Как мы лететь на пламя любим,
на ласковую боль свечи…

Луны латунный серп в ночи
блестит из неба тёмной глуби.
Размыта в зеркале окна,
туга печаль парит в пространстве,
в своём слезливом постоянстве
колодца без ведра и дна.
Ещё пятнадцать-двадцать строк
для восхваления тотема…
Мне надоела эта тема.
Хоть зуд писания жесток,
что толку вёдрами слюней
по монитору разливаться,
не любят в пятьдесят, как в двадцать,
а, если да - то боль сильней.
Как локоть содранный саднит
душа, пока свой пыл остудит.
Кто нелюбовь свою осудит -
тот за любовь себя казнит,
кто не умеет притворяться,
навечно мальчик для плетей...
Спектакль для пожилых детей,
средь бутафорских декораций,
в свой тёплый маленький мирок
я возвращаюсь с наслажденьем.
И с каждым новым деньрожденьем
страстей купируется срок,
и всё труднее на крючок
меня поймать простым - «послушай!»
Всё чаще греет мне бочок
потёртый серый зверь из плюша -
он занял свято место, где
любовь прикончил приступ лени.
Чередованье сожалений
с умением собой владеть
меня успели примирить
с давно очерченным покоем…
Любовь… а это что такое?

С кем бы о ней поговорить…

2009-09-10