И это всё

Какого ямба я пишу стихи,
прекрасно зная, что читать не станешь?
Танцуют строчки. Их стихийный танец
стихия страсти, страстный нерв стихий.
Мне паруса милее, чем весло -
их белый гребень горизонт разрежет…
А мы с тобой встречаемся всё реже,
и я припомнить не могу число,
когда последний раз, ночной порой
мои ладони в плен твоим сдавались,
и наши два дыхания сливались,
и летний дождь наш охранял порог.
Мне дождь идёт. Он мне к лицу и к нраву -
по нраву мне его свободный стиль.
Ты предпочёл ему высокий штиль,
на все мои шторма найдя управу.
Ты так статичен, ты статист, ты стоишь
своей цены – спокойствия. Но, глядь -
желе твоя недвижимая гладь,
и даже вёслами теперь – пустое!
Мани мой дождь, он свежесть принесёт,
он мой, он я,
он на ресницы влагой…

И это всё, что вытерпит бумага.
И это всё.

2009-07-20