Двенадцать строк

Крылатой музы откровенья,
Той для кого – я миг.
И одиночества томленье,
Лишь оттого я многолик.

Осколками вчерашней грозы,
Полотна режу тщетно.
Ведь тени вековой вражды,
Не проходят бесследно.

Когда ты сам себе палач,
И сам судья – ретив и строг.
Проступят вопреки всему,
Двенадцать эти строк.