Бессоница

Почему тебе, поэт, не спится,
Что тебе покоя не дает:
То ли снова ноет поясница?
То ли кашель за душу берет?

Может быть ты чем-то недоволен?
Выпей что-нибудь. Ложись. Усни.
Хорошо стихам парить на воле,
А когда записаны они:

В клетках строк изнемогают часто,
И тебя изматывает слог.
Ну какое это, друг мой, счастье,
Если ты его спасти не смог?

Может лучше в жизни повседневной
Преградить дорогу дураку?
Хитрого спихнуть под зад коленом
С трона, где лежал он на боку
Притворяясь сильным и всесильным?
Он твоей поэмы не прочтет,
Кооперативною малиной
Коньячок заест и запоет,

Что давно готов он стать правдивей.
А пока он в барском доме спит,
Ты коптишь, усталый, несчастливый,
Миром всем заброшен и забыт!!!

Чудак, им ни к чему твои стихи,
Ты лучше спой им что-нибудь блатное,
Но к лирике останутся глухи,
И на тебя, в сердцах, махнут рукою.

Но что тебе об этом говорить...
Ты знаешь все, и все-таки, как прежде,
Все ищешь, ищешь призрачную нить
В тот край, где расцветут твои надежды.

Все дальше, дальше катится клубок.
Ах! Сколько же еще ему катиться...
И ты идешь, как прежде одинок,
Хотя вокруг тебя повсюду лица, лица, лица...

Поэзия! Стань истиной, спаси!
Не дай ему погибнуть без участья!
Так мало лириков осталось на Руси!
Так не лишай их нежности и счастья!

Иначе грубость вырвется из рук,
Жестокость обретет былые силы...
Бежит клубок - наш старый верный друг,
И ты идешь за ним - смешной и милый.