Чуда не вышло...

Чуда не вышло. Стихов моих грустный хлам
годен на то разве, чтобы разжечь камин.
Вечер прохладный сутулится по углам.
Вновь по-английски приходит мой сплин. Сome in!

К сердцу замка не дано запасных ключей.
Грубость отмычки оплачена по счетам.
Стрелки секундной погрешность измерить – чем?
Временем, всё расставляющим по местам.
Что ожидалось, что снилось в тревожных снах,
вылилось в засуху каплей простой воды.
Я утонула в той капле, в её волнах,
только не хочется пить. Больше нет нужды
в голосе, в запахе, в нежности – жажды нет.
Что там, в сухом остатке? Лишь хворост слов…
Теплится вечер весенний.
Горит в огне
всё, что из зёрен верлибров не проросло…

2010-04-08