И снова...

Вам есть, что сказать?.. Так скажите.
Зачем Вы молчите упрямо?..
Как блёклый статист мелодрамы,
Затерянный в праздничной свите

Роскошных, но пустопорожних,
В чьих лапах слова так бесправны,
Что смысл их, поникший бесславно,
Взывает к молчащим тревожно…

Вам есть, что сказать?.. Не молчите.
Не надо сожжённых тетрадей,
Они не горят, Бога ради…
Творите же, Мастер, Творите

Миры, где все замки воздушны,
Но крепче железобетона,
Где места нет рабским поклонам
Талантов, пороку послушных,

Где не воспевают пустое
В угоду толпе менестрели,
Где стрелы найдут свои цели,
А подвиги - новых героев,

Где нет пустословью лазеек,
И взгляды открыты и храбры…
Но… в свите у Абракадабры
Всё меряют грудой копеек…


И Вы, отвернувшись, молчите…