По пути в Никуда

Снимаю унты. Меч и кимоно!
И башмаки не жмут. Босые ноги.
Саке. Забыто тёплое вино
И снег не заискрится на дороге,
Покуда не покажется Тибет.
Всё как обычно: рис, хибары, гейши…
И верится, увы, в приоритет
Востока над всем прочим, но в дальнейшем
Потерян смысл ухода в Никуда –
Оно и так: в коане Бодхисатвы;
О нём журчит в Саду камней вода;
О нём, усталые, после последней жатвы,
Мечтают суфии, считая карамат
Уделом для немногих, но в надежде –
В игре индийской, быстроходный мат
Поставить Дэйву, и к тому же, прежде,
Чем он – раджу, шутя, сметёт с доски;
Пугая бедуинов по ночам –
О нём поют зыбучие пески;
Не доверяя мыслям и речам,
Заботясь об осанке – на пороге
Самадхи, обезличив мантрой – Я,
Позируют безмолвно йоги….
Какая интересная земля!

Я бы остался: плоских крыш площадки,
И колоритность неизведанных клоак…
Беда в корейцах. На упряжки падки.
Чуть зазевался – и сожрут собак…