Всё в мире так похоже...

Чего-то ждут. Всегда. Без апелляций.
Салат из новых творческих сенсаций.
Гарнир из вдохновенья полных слов.
Жаркое из святых ума коров.

Их тридцать три. У всех. Ни шага форы.
Но покори за них созвучий горы.
Ты, мол, поэт, тебе подвластны музы.
Им заряди их глоток аркебузы.

За серебро. За гонорар. За плату.
Готовь жаркое. И гарнир к салату.
Ну, просто кок на рифмы корабле,
Как пуделёк – «Вот так нам. Оп! Але!»

И точно в срок. Без промедлений. Спешка!
Но я не Бог-творец, я просто... пешка.
Никто вот только этого не знает.
Кто платит,– музыка тому играет...

И я пишу. Не так? – Переиначу.
Я тавтологию на трон сидеть назначу.
Вам сколько раз, пятнадцать? – Вуаля!
Подумаешь, сверженье короля...

Себя не жалко. Жалко вас. Вы жалки.
Стишки для песенок. Творения? – Считалки...
Простая слов игра, и ритмов тоже.
Секрет простой: всё в мире так похоже...