Конь в пальто

Мой друг, паталогоанатом,
Когда не в шутку занемог,
Ругался непрерывно матом,
Срамной оттачивая слог.

Он жил легко. Он жил красиво.
Порхал. И жалил как оса.
Он мог спокойно выпить пива
Кромсая тут же телеса.

И вот лежит, ругаясь смачно.
Как кайра каркает со скал.
И так внезапно, однозначно,
Обычный близится финал.

Слова играли в третий лишний,
В бильярд, входили в рикошет.
Так точно. Громко. Даже ближний
Отруган был едва вошед.

Шикарный мат, отборный, сочный...
Звенел и застревал в углу.
Досталось всем. Но больше прочих
Его соседу по столу...

...Я помню грустное мгновенье.
Был безутешен конь в пальто.
За ним в немом оцепененьи
Кобыла в траурном манто.

Печаль на лошадиных лицах -
Никто не мог ни сесть, ни встать.
Ой, что там у коня в петлице?..
Рыдала громко чья-то мать.