Post-зимнее

в эту зиму было
недостаточно снега,
чтобы я стала пушистой и белой,
когда я подставляла снежинкам лицо
мне казалось, на меня падает небо
осколками метеоров.
в эту зиму было
недостаточно тепла,
чтобы я промочила ноги,
в рукавах был только туман
текущий вниз по ладоням
и пепел,
выкуренной мной тишины
в эту зиму,
когда умер Егор Летов…
в «химическом доме»
внутри наших игрушечных тел
запахло бинтами и йодом,
острым скальпелем уже не вдвоем
одна
возвращаюсь
из февраля с пустыми карманами,
пробитыми karma police,
настигшей меня
на какой то из станций…
но обнаруживши, что это снова не я
и покинувши поезд , я вышла
иду
по берегу опустевших домов,
по привычке
заглядывая в окна,
ища тебя в списках
просмотров
словно от этого зависит
смогу ли я вспомнить
в нужной последовательности
всех Буэндиа
до того как Мелькиадес
закончит писать свою книгу…
* * *

играю
теми моими подробностями
к которым уже приложены бирки
как к трупам в холодной покойницкой
подыгрываю твоей в себе уверенности
Христофора Колумба
моей в себе неуверенностью Индии,
укрощая в себе что то животное
дикое
америку


* * *
разбитая ваза на кухне
источает формалиновый запах.
трещины
между розой и глиной
очертили границы
вечности