Пустота...

Сквозь прозрачность немых окон
Он смотрит на грязно-синее небо,
Он думает о смерти – дороге,где не был.
Живет в пустом обмане, мечтая о свободе,
А радуга,рождаясь, пронзает спектром боли.

Еще минуту назад он стоял на краю крыши,
Чувствовал холод от страха,что дышит.
В пустыне обмана размазаны лица,
И низко смотреть вниз, и трудно проститься.
И тени съедают назойливо мысли,
И краски утонут в потоке – нет смысла…
Он странник…А страннику проще с жизнью проститься,
Страннику легче из жизни уйти.
Его руки в крови, душа давно в ранах,
Страшно,ведь 18 – это так рано.
Но юный старец,собрав силы,
Дослушав последний сердца стук,
Ступит вперед…
И размажутся лица, когда-то вытекшие с слова «боль».
-«Прости,жизнь!» - прошепчет,и снова заплачет,
На краешек крыши спустилась удача…

Ворон сел рядом,рассправив крыло,
Как жалко и больно,крыло-то одно!
Кровавыми пятнами брызгало в лица,
Мучительно шепчешь: «Смотрите,смотрите!!»
-«Ну кто тебя,милый,так больно,жестоко?
Меня, видишь жизнь – ослаб я чего-то…»
Липкие капли развеяли слабость,
Разве птица способна на гадость?
Ворон сидел неподвижно-уныло,правда печально,
Ведь кровь в венах стыла…
В его маленьком теле прекращалась игра,
Видно,сердце устало бороться – гордо ждет ворон вечного сна.
Странник тихо спустился, взял птицу в ладонь…
Он подумал,что все же,этот ворон – герой,
Птица может бороться,может жить и страдать,
Парень молча в квартиру вошел,боясь опаздать…