Миг и МиГ

Кентавра верного взнуздаю -
и вскачь, по жребию Весов.
Мой МиГ выводит в небо стаю
великолепных Гончих псов.
Одним движением небрежным
сиянье Млечного пути
я зачерпну Ковшом Медвежьим
(ну, кто мне сможет запретить?),
на холст, трепещущий под кистью,
мазком размашистым швырну...
Я прописных не жажду истин -
я их и даром не приму.
Но знаю я, что путь мой светел,
и здесь я не калиф на час:
небес я истинный владетель!
Как, впрочем, и любой из нас,
пилоты-асы высшей лиги.
Зачем нас в небо понесло,
зачем оседланные МиГи
нас ставят в жизни на крыло?
Тому, кто не познал полета,
подпрыгнуть - высший пилотаж.
Живете? Это вы - живете,
ни разу не включив форсаж,
звездой не падая в закаты,
не покачав крылом Луне?
Я знаю - вы не виноваты,
и дело вовсе не в вине,
оно в незнании полета.
Но не постиг, так не постиг...
Даст Бог - и вы еще поймете,
что значит МиГ и счастья миг,
когда пробежка, взлет - и этот
простор небесный только твой...
Ну, как же тут не стать поэтом!
Взлетаю. Кто еще - со мной?