Побег

Нам не бывает грустно в тех мечтах,
Чей цвет разгорячён желаньем.
Не распрощаешься подавно, как сейчас,
Своим смиренно-вешним расставаньем,
Цветка остуженным теплом,
Да растворённым взвесью осознаньем,
С ушедшим за границу песен детства маяком.

В писаньях, сгинувших за морем, слов прямых не сыщешь,
Похожих и созвучных направленьем,
На отзвуки цепей и башмаков,
Прогулочного шага искупленья,
Как радуги зачищеный покров,
От смежности основ и разложенья.
Остановиться бы и выглянуть опять в твоё окно,
Где цвета бой с цветами разгорался,
За то, что было не едино в теле, но одно,
Весь мир я обыскал - не обознался!
Стоять бы на своём, не обмануть...

Так сдвинули меня совсем в другое царство,
Откуда, прихвонрнув, приходится бежать.
Я притворяюсь крепко спящим, и опять,
Глаза немые не дают покоя,
Да не спешат заглавное понять,
Я притворюсь.

Вплетаю за кулисой боли болью,
Иглою в мозг истому почерней -
Анестезия кончилась назло.
Мне доктора!!
Раствора!
Где моя кома на заказ? Лежала тут?
Конструктор детским был, на части быстро разобрали,
Вы слышали?
За дверью. Ночью. Под шумок.
И пусть, сказали Вы? Но ликовали!
Как дети злые точно, растащили по чуть-чуть.
Смеялись звонко, но сказали на прощанье,
Слезу большую сбросив, слово непростое,
Звучавшее, как искреннее "Будь!".