Проза России

Стальные россыпи ребят,
Защитники родные.
Взглядом незримым глядят
Ушли из жизни молодые.
Им надо б жить,
Гулять-любить.
Да не дала им этого Россия,
Она послала умирать,
Что стало с ними : Наплевать,
Солдат послали умирать,
У власти каратели стоят,
С улыбкой хронику глядят.
Когда пройдёшься по земле,
Коль счастье Вам позволит,
Ногой растяжку не поймать,
Комбат про Мать напомнит.
Война разбросила ребят,
Кровь всюду сочится из тела,
Каратели прошлись,
Живых здесь не осталось.
Гимн о счастье напевать,
А бритый дядя вновь - опять,
Пошлет за ротой батальон,
Позвонит снова : «Быть готовым»,
И батальон смету с тех гор,
О чём здесь разговор.
Миллионы капают на счёт,
А бритый дядя депутат,
У него неприкосновенность,
А посланные там лежат,
Их наспех всех покупают,
Бритый дядя рапортует,
Его к награде представляют,
В Россию цинки отправляют,
Пацаны в гробу лежат,
А кто-то брошенный на поле,
А ворон кружится над ним,
Там лежит он не один,
Взводом здесь они лежат,
Вороны над ними кружат,
Гниют тела наших ребят.
А дядю снова награждают
В День победы каратели ликуют,
Свою победу торжествуют.
Они у власти все стоят,
С презрением на нас глядят,
Семьдесят лет пролетело,
Правительству нет до нас дела.
Нам далеко за семьдесят,
Мы ветераны труда,
И нас забыли навсегда,
Прав лишили нас в России,
В России нас совсем забыли,
Россию на два сорта поделили,
К столбу позора прицепили,
Каратели за кордон пошли
Там деградацию нашли.
Дети народа в армию идут,
К богу прямую дорогу найдут,
Им надо б жить
Гулять - любить.
Да не дала им этого Россия,
Она послала умирать,
Что стало с ними наплевать,
Их послали умирать.