Бабушкин дом

И этот дом никак не звали,
Он просто дом был, просто дом,
Но эрмитажи и версали
С ним не сравнились бы теплом.

И он, как женщина духами,
Так ароматом хлеба пах,
Что и не высказать стихами
Об этих четырех стенах.

У окон вишни наливались
Бардовым цветом, как заря,
И ласточата вылуплялись
Совсем, наверное, не зря.

Для дома имя подбирая,
Всё ощущаю: не оно.
И только бабушка родная
Нет-нет, да выглянет в окно...

Автор: Ольга Волкова