Ночью...

С высоким мраморным челом,
на том краю бессонной ночи
тень притаилась за углом
и на меня кинжал свой точит.

У изголовья бродят сны
и ловят юркие минуты.
А я – то в осень из весны,
то – вновь в весну и почему-то
груз осознания вины
кладу упорно на весы,
а чаши их уже полны…

Упорно тикают часы.

А рядом спит моя любовь,
и снятся ей другие сны.
В них никогда не льётся кровь,
и крики боли не слышны.
Они чисты. Они полны
зимы морозной белоснежьем,
пьянящим запахом весны,
полей ромашковых безбрежьем…

Пусть тень заснёт и мирно спит.
Оно так проще и надёжней.
И нож пускай-ка повисит
в своих потёртых, старых ножнах.