Ни слова, ни движения руки

Ни слова, ни движения руки,
ни сдержанной ресницами обиды...
Как если бы я не тебя убил,
а самого себя сорвал с орбиты.

«Не виновата я!» — хотя бы так!
Солги, опутай, вымоли прощенье!
Встань и уйди,
в конце концов,
чтоб я, дурак,
полз за тобой, сбивая в кровь колени!

Ну! Выяви себя, побудь живой,
верни в лицо мне все мои упрёки —
да так, чтоб сердце долбанула током
ещё не сдохшая во мне к тебе Любовь!

Искусственность напоминает жизнь.
За чередой бесстрастных поцелуев
величественно следует цинизм
к «люблю», и даже к «больше не люблю я».

А ревности петля спасёт лишь боль —
о том, что, как всегда, неповторимо,
о том, что вот сейчас, быть может, мимо
проходит мимо, мимо нас с тобой.