Баллада о матери

Треугольных писем ждут родные,

И они как ласточки летят.

Эти письма, письма фронтовые,

Перед боем их писал солдат.

Сестры, жены, матери, невесты -

Каждая надеется и ждет.

И любая не находит места,

Если мимо почтальон идет.

Радуясь, страдая или плача,

Письмецо заветное берет.

Хоть не каждой выпадет удача,

Но любая терпеливо ждет.

Дни проходят, месяцы и годы,

Многие уже устали ждать.

Но любые вынесет невзгоды:

Бесконечно ожидает мать.





***



А она за войну получила

Два, в казенных конвертах, письма.

И сдавила ей сердце кручина,

Как казенные письма тесьма.

Муж, геройски погибший на фронте,

Дома только лишь с ней воевал.

На него и пришла похоронка:

Смертью храбрых… за Родину… пал.

От сынка ни письма не известий.

Все войну она весточку ждет.

И узнала – пропал он без вести.

Сообщили на третий лишь год.





***



Ходит, смотрит с берега крутого,

Где речной излучины изгиб:

Не схоронишь в сердце ведь живого:

Без вести пропал, но не погиб.

Двадцать лет минуло, но с надеждой

Не расстаться: где же ты сынок?

Лишь душа трепещет под одеждой,

А его спаси, помилуй бог!

И дождалась писем. Сердцу больно.

От иконы трудно встать с колен.

Сын пропал почти что добровольно,

Добровольно немцам сдался в плен.

Он живет у моря-океана,

Там, на самом краешке земли,

Где не знают русского Ивана,

Лишь зимуют только журавли.

Хорошо живет за океаном.

Жизнь его размерено течет.

Сыт, одет, слегка бывает пьяным,

Есть какой, хоть никакой, но счет.

Про родную русскую сторонку,

Он не вспоминает много лет.

Не жалеет. Слов не надо громких.

Жаль вот только, снега вовсе нет.





***



За божницей письма мать хранила.

Все сложила к днищу сундука.

И от глаз людских похоронила

Даже фотографию сынка.

Написала: стран чужих не знаю,

У меня-то Родина одна.

Про тебя ж никто не вспоминает,

Но и, бог, сынок, тебе судья.

А недавно пес подох, сыночек.

Где блуждал, гулял он столько лет?

На крыльцо приполз вчерашней ночью.

И, вздохнув, покинул этот свет.

Про отца все чаще вспоминаю,

Счастье с голубиное яйцо.

Знать судьба нам выпала такая.

Не взойдет он больше на крыльцо.

Так живи, как сам того желаешь.

А писать мне больше уж не смей.

Хорошо про снег хоть вспоминаешь,

Да про наших русских журавлей.





***



Пришло письмо в Бразилию.

Нарушило уют.

Испортило идиллию,

Так в песенке поют:

«Из Ливерпульской гавани

Всегда по четвергам,

Суда уходят в плавание

К далеким берегам».

Везут они в Бразилию

От матери привет.

Где солнце в изобилии,

А снега вовсе нет.





***



Так не ужель из-за белого снега

Смог человек вдруг в Россию приехать?