ВЛАДИМИР ВЫСОЦКИЙ
На братских могилах не ставят крестов,
И вдовы на них не рыдают,
К ним кто-то приносит букеты цветов,
И Вечный огонь зажигают.
Здесь раньше вставала земля на дыбы,
А нынче - гранитные плиты.
Здесь нет ни одной персональной судьбы -
Все судьбы в единую слиты.
А в Вечном огне виден вспыхнувший танк,
Горящие русские хаты,
Горящий Смоленск и горящий рейхстаг,
Горящее сердце солдата.
У братских могил нет заплаканных вдов -
Сюда ходят люди покрепче.
На братских могилах не ставят крестов,
Но разве от этого легче?..
1964
МАЙКЛ КОСМИКА
Опять —
кровоточат великие дни.
Вселенские красные даты.
Я слышу в застольях раскаты войны…
И пули свистят — сквозь поддатых…
И катятся с телеэкранов слова…
С венком: президент и министр…
Но на безымянной груди — лишь трава.
Трава… Не медалей монисто.
И смерть сожрала — и фугас… и десант…
Шестнадцать мальчишек…
для рая…
И легший в отвес БТР 60
во мне
не спеша
догорает…
Кто смотрит салют.
Кто крапает стишки.
А я всё пытаюсь бессонно
подвеску в себя затолкать. И кишки.
И лопнувший вал
торсионный.
И нет вариантов. И надо спешить
рукою живой или мертвой
всю
общепланетную
сволочь — душить!!…
И в рай успевать. Вслед за ротой.
Да нет… не успею… УСПЕЮТ ОНИ.
Святые мальчишки. Солдаты.
Опять кровоточат великие дни…
Вселенские… красные даты…
2013
+
На братских могилах не ставят крестов,
И вдовы на них не рыдают,
К ним кто-то приносит букеты цветов,
И Вечный огонь зажигают.
Здесь раньше вставала земля на дыбы,
А нынче - гранитные плиты.
Здесь нет ни одной персональной судьбы -
Все судьбы в единую слиты.
А в Вечном огне виден вспыхнувший танк,
Горящие русские хаты,
Горящий Смоленск и горящий рейхстаг,
Горящее сердце солдата.
У братских могил нет заплаканных вдов -
Сюда ходят люди покрепче.
На братских могилах не ставят крестов,
Но разве от этого легче?..
1964
МАЙКЛ КОСМИКА
Опять —
кровоточат великие дни.
Вселенские красные даты.
Я слышу в застольях раскаты войны…
И пули свистят — сквозь поддатых…
И катятся с телеэкранов слова…
С венком: президент и министр…
Но на безымянной груди — лишь трава.
Трава… Не медалей монисто.
И смерть сожрала — и фугас… и десант…
Шестнадцать мальчишек…
для рая…
И легший в отвес БТР 60
во мне
не спеша
догорает…
Кто смотрит салют.
Кто крапает стишки.
А я всё пытаюсь бессонно
подвеску в себя затолкать. И кишки.
И лопнувший вал
торсионный.
И нет вариантов. И надо спешить
рукою живой или мертвой
всю
общепланетную
сволочь — душить!!…
И в рай успевать. Вслед за ротой.
Да нет… не успею… УСПЕЮТ ОНИ.
Святые мальчишки. Солдаты.
Опять кровоточат великие дни…
Вселенские… красные даты…
2013
+
Обсуждения Не легче...