Пиастры

На клотике чёрный колышится флаг.
летит по волнам бригантина
на всех парусах – поворот оверштаг –
знакомая с детства картина.

Горластая птица вцепилась в плечо.
Оскалился шкипер чумазый.
Колотится сердце в груди горячо
под старой толедской кирасой.
Плюмаж заменила холодная сталь –
пусть будет добыча богата.

То ласковый бриз, то холодный мистраль –
суровые будни пирата,
пришедшие к нам с пожелтевших листов
до дырок зачитанной книжки.

Наверное, к этому втайне готов
любой постаревший мальчишка.
Наверное, каждому в детстве поёт
порывистый ветер свободы.

Мечты поднимает –
И ВДРЕБЕЗГИ БЬЁТ

о наши гранитные годы,
о наше бескрылое полу-житьё,
о вечные наши проблемы,
и о стариковское наше нытьё –
мы слЕпы, мы глУхи, мы нЕмы…

Печально последние склянки звенят,
меня исключив из кадастров.

Простите за всё, и не ждите меня…

Пиастры… Пиастры… Пиастры…


23 – 02 – 13