У барной стойки

Прижавшись к барной стойке животом,
Я был в тот вечер зол и непослушен.
Осенний дождь нашёптывал о том,
Что ад уже пробрался в наши души.

Глумилась мысль обрывками цитат
Прощальной неоконченной записки.
"Ты больше не поэт", – сказал закат,
Наполнив стопки элегантным виски.

Был слышен детский плач, но быстро стих…
Пой, пой, малыш, кричи надрывней, выше!
Однажды дорастёшь до лет моих,
Тогда уж не надейся, что услышат.

Я сам вот так же громко пел, точь-в-точь,
С чердачного окна своей высотки.
"Ты больше не певец", – сказала ночь,
Разлив по грязным чашкам горькой водки.

Мне раньше были рады города,
И женщины тюльпанам с тротуаров.
"Не так ли это было, господа?" –
Я спрашивал пустую стойку бара.

Придумав от судьбы иммунитет,
Я начал жить легко, неприхотливо.
"Ты больше не герой", – сказал рассвет,
И в морду мне плеснул остатки пива.

2012 г.