В маленьком, отдельно взятом,
Мироздании ума, себя хотел.
Я создать, но мир извне в нём спрятал,
В плоти тела, часть меня средь тел.
Погружён я в мысли и рассеян,
Непонятен, миру меня вне...

Выйду, дверь закрою,
Кашлянёт вслед скрип.
Видимо со мною,
Подхватил дом грипп.
С ним ковИдом летом,
Отболели мы...

Ах, как же было нам когда-то,
С тобою вместе хорошо.
Но счастье мир куда-то спрятал,
И всё прошло, и всё прошло.
И нашей радости качели,
Все проржавели и скрипят...

Допишу я строчку,
И поставлю точку.
Подведу итог,
Пройденных дорог.
Много-разно было,
И на всё хватило...

Проку в самобичевании, как и в самовозвышении,
Нет и нужно просто жить.
В каждом шаге и мгновении,
Своей сутью — всею быть!
Жить и жизнь не усложнять,
И по мере поступления...

Не кричу, не ропщу, не рыдаю,
Об одном лишь прошу — отпусти.
Отпусти из судьбы, где жизнь злая,
И сквозь боль, все пути во плоти.
Не прошу, мне грехов отпущения,
Не пытаюсь, их все замолить...

А это ещё одно стихотворение на мотивы русских песен, которые я в детстве слышал от родителей. С возрастом это безмятежное и счастливое время как будто размывается в памяти, но мотивы его событий навсегда остаются в душе и иногда выливаются в такие стихи. Не суди строго дорогой читатель за простоту и незатейливость слов и строчек стихотворения, оно из души. С уважением Автор.
Не стучусь, для меня дверь закрыта,
И меня, за ней точно не ждут.
Моё имя из памяти смыто,
В тех кто там, время счастьем живут.
Привели меня ноги зачем-то...

Стены, вокруг безысходности стены,
В мире души, беспросветная тьма.
Тело, темницей ей стало и пленом,
И в разгар лета, царит в ней зима.
Бог, сотворив этот мир, нас оставил,
Молятся, люди деньгам...

Мы по разным живём часам,
В нас разнятся, секунд масштабы.
Параллелен я в мире вам,
Нет ни дружбы меж нас, ни тяжбы.
Вы у власти, вы в сферах высших,
Ну а я, на Земле стою...

До зубовного скрипа, до бешенства,
Надоели мне, сил нет терпеть.
Представители все человечества,
И покоем, в себя манит смерть.
Там живые ко мне лезть не будут,
С их заботами и болтовнёй...

Я придумаю примету,
Обязательно счастливую.
И дойду по белу свету,
С ней в мечты страну красивую.
Мне примета в том поможет,
Не обманет, не соврёт...

Я спрячу в опыта копилку,
Размолвки горькие плоды.
Чтобы в грядущем страстью пылкий,
Гнев не дарил во днях беды.
Прожитых лет хранит котомка,
Так много разного и в ней...

Со мною что-то не так,
Как будто что-то сломалось.
И бесит каждый пустяк,
И сЕрдит каждая малость.
И всё — буквально всё злит,
И стал я, ликом смурным...

Не моё, здесь имя на слуху,
Слава Богу, я не почитаем.
Не под полом, но не наверху,
Неизвестен и не уважаем.
Нет ко мне, у мира интереса,
Ведь с меня, взять нечего и в нём...

Глаза мои, сердитые и красные,
Но вы не бойтесь — я не вурдалак.
Паршиво спал и выгляжу ужасно я,
Но я внутри, милейший и добряк.
Но я внутри, пушистый весь и белый,
Обидеть даже, мухи не могу...

Кто же, жизни роль мою писал,
Кто же, был спектакля режиссёром.
Кто же Он — Творец иль Театрал,
Почему, глядит с икон с укором.
Почему, как жизнь не поверни,
Тем прожив, жалеешь о том позже...