А, может, написать стихи?
Про что-нибудь… Про это.
Про то, какими были мы,
Какое было наше лето…
Какой была наша зима,
Что не имела продолженья...

Рисуешь тени на изгибах
Своей встревоженной души.
Она блуждает в вечных нивах
Твоей несбыточной мечты.
Предпочитаешь быть ты нежной,
Заботливой в его руках...