Такое встречается раз в тридцать лет,
В детство обратно не купишь билет,
Бегут минуты, часы, года,
Всё в даль уплывает.
Но вот однажды проснёшься ты,
Поймёшь что сбылись твои мечты...

Школьный двор на переменах словно улей,
Дети бегают, резвятся и кричат.
Это можно всё сравнить лишь только с бурей
Той, что мчится и сметает всё подряд.
Годы мчатся, пролетают те мгновения,
Не вернутся они больше никогда...

Как много я не знаю про людей,
Чем они дышат, чем они живут,
Душа их, словно запертый музей,
Кто знает, те меня сейчас поймут.
Мы от других поставили засов
Чтоб не прошли и не могли понять...

Куда спешишь ты, путник? Ты куда?
С тобой сравниться только лишь стрела.
Она летит вперед, лишь видит цель.
Не видит красоты родных земель.
В ней скорость ветра и удар грозы,
В ней нет очарования слезы...

Я знаю то, что ничего не знаю,
Я знаю всё, что нужно, то придёт.
Я с каждым днём всё чаще замечаю,
Блаженный кто в неведении живёт.
Мне знания даются ежечасно,
Мне знания даются круглый год...

Благодарю Вас, Ангелы мои!
За то, что помогаете с любовью,
Что с неба к нам летят ваши стихи,
За то, что каждый день даете с новью.
Благодарю за то, что два крыла,
Как дуновенье ветра лугового...

Секунды, минуты, вечность... Что я держу в руках?
Это, может быть, бесконечность? А может в руках моих страх?
Секунда меняет жизни, секунда решает все!
Мы видим от жизни брызги, а кажется — ничего!
Время — это вечность, время — это часы,
Время нам души лечит, толкает из пустоты...

Я читаю рэп со сцены сейчас вам о жизни,
Может быть, я не слышал совсем о харизме,
Посмотрите на небо, на стены в подъезде,
Они такие же остались, как были и прежде.
А мы с вами - люди, мы должны меняться
И в любых ситуациях людьми оставаться¬...

Я создаю и веру, и надежды,
Любовь и страсть, поддержку и мечты,
Я создаю счастливые моменты,
Которые оценишь только ты.
И, может быть, оценишь ты не сразу,
И, может быть, оценишь ты потом...

Моя душа уже давно в полете,
Она летает где-то в облаках.
Не мог представить я тогда на взлете,
Что полечу и это не в мечтах.
Что полечу я так, как не бывало,
И воспарю над матушкой-Землей...

Краткость – сестра таланта,
Художника, музыканта,
Но не поэта – лирика,
Холерика и сангвиника.
Вот взять бы, к примеру, Пушкин,
Не какой-то там Вася Веснушкин...