Отброшу слов нагромождение,
Откину мыслей толкование.
И как велит мне настроение,
Устрою отдых на диване я.
Дела все срочные и важные,
Одно решишь, с другим аврал...

Ничего то вы не знаете,
Обо мне и вам далёк.
И в печали я, и в радости,
Разный в нас — и чёрт, и Бог.
Смыслы разные в нас вложены,
Разных сутей и пород...

Есть путь, но он был, почему-то без цели,
И из Никуда, он в Ничто уводил.
И тесно душе и сознанию в теле,
В тех кто на нём время, без смысла прожил.
Бессмыслица жизни — путь ради пути,
Проходит его, живых бОльшая часть...

Разыгрался и нет сладу,
Шаловливый ветерок
Свистит, бегает по саду,
Лезет в каждый уголок.
То ль явление природы,
То ль каприз и баловство...

Я зачем-то, ещё миру нужен,
Мне не даст, из него он уйти.
Я устал, но в телах должны души,
До конца, проходить их пути.
До конца, до черты, до предела,
Чтобы шаг сделать сутью своей...

Погасших чувств не вороши,
Не вспыхнет пламень их опять.
А пеплом не согреть души,
И света, и тепла не дать
Прощай, забудь, не поминай,
Меня ни лихом, ни добром...

Политик народа слугою,
Нигде никогда не бывал.
Слов хитрых лукавой игрою,
Он в речи, об этом солгал.
Политика — грязь, топь болота,
И чистых не может в ней быть...

Птица певчая на жёрдочку,
Сядет в клетке и споёт.
Что она не знает волюшку,
И в выси небес полёт.
Но бедою воля станет,
Ей, взращённой меж людей...

Мир не прощает нам ошибок,
Неверно выбранных путей.
На жизнь не дав вторых попыток,
Лишь раз, в нём место дарит ей.
Но без ошибок невозможен,
Путь в яви мира во плотИ...

Как жаль, но время всё размыло,
И в прошлом только силуэт.
Того, что было мне так мило,
Того, чего теперь уж нет.
Промчались годы огневые,
В которых, было всё другим...

Ум в придуманный мир сбежал,
Только плоть тела здесь в реальном.
И в нём грусти вонзил кинжал,
В сердце случай во дне печальном.
И ум скрывшись от злобы яви,
В мир придуманный, сердцу врёт...

Ах как же забыть мне, ах как же,
Печаль дней прожитых давно.
Ах как же прогнать с сердца тяжесть,
Раздавлено ею оно.
Я думал что в прошлом былое,
Сумел схоронить, пережив...

Добро и зло, ложь, правда, явь и сон условны.
Лишь мыслей-слов и терминов набор.
Ума попытка, мир объять огромный,
И с ним в себе, вести на равных спор.
В жизнь глядя из себя, мы свято верим,
Что в мире истино, лишь видимое нам...

Мы все преграды одолеем,
Мы всё пройдём — мороз и зной.
Ведь мы сдаваться не умеем,
Умом и дерзкою душой.
Мы не герои, но все вместе,
Сильны мы, вместе мы — народ...

Там решали за нас, командиры-отцы,
Что нам верно, что нет и куда нам ступать.
Повзрослевшие враз, там седели юнцы,
В миг когда в лицо била, камнем став Земля-мать.
Там надёжнее скал,
Нерушимой стеной...

А я чего-то жду,
Чего-то, что забыто.
Но я в него иду,
На поводУ инстинкта.
Инстинкт — не ум с душой,
Взяв тело под контроль...

Листопад-листопад, бал осенней печали,
Увядания вальс, танец павшей листвы.
Листья ветви родной, на ней лишними стали,
Высыхая они, летят вниз в сон травы.
Когда высохнет суть, смыслы все исчезают,
И не держит ничто, уж на ветви родной...

Третий лишний, третий лишний,
Но навек он меж двоих.
За кулисами всех мыслей,
В глубине сознаний их.
Ей — греха упрёком третий,
А ему — души бедой...

Ностальгии грусть неизлечима,
Не придумал мир лекарств таких.
Чтобы выпив их, мы край родимый,
Прочь убрали из сердец своих.
Край в котором, в теле жизнь узнали,
Матрицей души нас наделил...

Не люблю я горы,
Мне в душе милей.
Вольные просторы,
И размах степей.
Горы став стеною,
Скроют горизонт...