Сон со среды на четверг, утренний. Я стою на большом, красивом прочном мосту из бревен, который хотят снести, т. К. Хозяин этого моста умер (какая-то влиятельная женщина, вроде как я ее знаю) . Внизу течет узкая речушка, не помню чистая или мутная. Мост мне очень нравится, и я предлагаю его не сносить, а перенести к моему дому. Все с радостью соглашаются. Людей не помню, лишь голоса. Только один...