Счастливы те, к тому легкая юная Муза приходит без приглашения – на огонёк. Им не приходится мучиться над рифмой и размером, и подбирать слова как пазлы.
У них не болит голова, что написать в поздравительной открытке очередному имениннику, и что подарить любимой.
У них слова слетают с губ легко, на каждый выдох, и тут же оседают на листе бумаги очередным нетленным шедевром.

А у меня всё по-другому. Мою толстую сонную ворчливую Музу не дозовёшься.
Приходится вытаскивать слова из каких-то немыслимых глубин сознания, обтёсывать их, шлифовать, и подгонять по-месту в строку. Из строк я грубо сколачиваю строфы, из строф громозжу шаткие конструкции, похожие на стихи.
А потом всё перечитываю, плююсь, перечёркиваю и выбрасываю… Как Пушкин :)

То, что я почему-то ещё не успел перечеркнуть – перед вами.

Можете выбросить за меня. Спасибо.