Она шла по старому парку. Пахло дождем и гниюшей листвой.Полы ее черного плаша развивались как крылья птицы.Черной неприкаянной птицы . Он сидел на мокрой от дождя скамейке с которой давно облупилась краска. Он пил виски из горлышка, при каждом новом глотке на его лице отражалась гримаса боли и безразличия. – Вы простынете –сказала она подойдя ближе -Это не ваша забота,какое вам дело до меня. –Мне...