Святого бога бродит тень
Среди обманчивого смога.
За ним гонялся целый день,
Но нет там истинного Бога...
В погоне мерил я версты
За ускользавшим миражом...

Ожидания срок закончится скоро.
Грянет приказ, и из бархатной тьмы
Извлечет мановенье руки дирижёра –
Из футляров на свет появимся Мы.
Пыль отряхнут, протрут канифолем,
Подтянут колки, чтобы жил перезвон...

Мы творцы колеса и меча, и плуга.
Созданы нами Христос и Аллах.
Без паспортов узнаем мы друг-друга
По ясному свету в зрячих глазах.
Наша страна не вместится на карты.
Мы рядом веками идем осторожно...