А это ещё одно стихотворение на мотивы русских песен, которые я в детстве слышал от родителей. С возрастом это безмятежное и счастливое время как будто размывается в памяти, но мотивы его событий навсегда остаются в душе и иногда выливаются в такие стихи. Не суди строго дорогой читатель за простоту и незатейливость слов и строчек стихотворения, оно из души. С уважением Автор.
Не стучусь, для меня дверь закрыта,
И меня, за ней точно не ждут.
Моё имя из памяти смыто,
В тех кто там, время счастьем живут.
Привели меня ноги зачем-то...

Стены, вокруг безысходности стены,
В мире души, беспросветная тьма.
Тело, темницей ей стало и пленом,
И в разгар лета, царит в ней зима.
Бог, сотворив этот мир, нас оставил,
Молятся, люди деньгам...

Мы по разным живём часам,
В нас разнятся, секунд масштабы.
Параллелен я в мире вам,
Нет ни дружбы меж нас, ни тяжбы.
Вы у власти, вы в сферах высших,
Ну а я, на Земле стою...

До зубовного скрипа, до бешенства,
Надоели мне, сил нет терпеть.
Представители все человечества,
И покоем, в себя манит смерть.
Там живые ко мне лезть не будут,
С их заботами и болтовнёй...

/А если выражаться в контексте "теории Исакова", то РС (разум) не случайно, а СПЕЦИАЛЬНО создала ЭС (чувства), чтобы КАЖДЫЙ разум сталкиваясь с различными формами (ОЩУЩАЕМОЙ) энергии (мироздания),ОСОЗНАВАЛ или ПОЗНАВАЛ способы управления своей энергией, а себя (разум), как творца всех чувствуемых форм (капсул) мироздания./ -- заключительный абзац Вашего комментария от 16.07.2025 19:00 Хм...

Я придумаю примету,
Обязательно счастливую.
И дойду по белу свету,
С ней в мечты страну красивую.
Мне примета в том поможет,
Не обманет, не соврёт...

Я спрячу в опыта копилку,
Размолвки горькие плоды.
Чтобы в грядущем страстью пылкий,
Гнев не дарил во днях беды.
Прожитых лет хранит котомка,
Так много разного и в ней...

Со мною что-то не так,
Как будто что-то сломалось.
И бесит каждый пустяк,
И сЕрдит каждая малость.
И всё — буквально всё злит,
И стал я, ликом смурным...

Не моё, здесь имя на слуху,
Слава Богу, я не почитаем.
Не под полом, но не наверху,
Неизвестен и не уважаем.
Нет ко мне, у мира интереса,
Ведь с меня, взять нечего и в нём...

Глаза мои, сердитые и красные,
Но вы не бойтесь — я не вурдалак.
Паршиво спал и выгляжу ужасно я,
Но я внутри, милейший и добряк.
Но я внутри, пушистый весь и белый,
Обидеть даже, мухи не могу...

Кто же, жизни роль мою писал,
Кто же, был спектакля режиссёром.
Кто же Он — Творец иль Театрал,
Почему, глядит с икон с укором.
Почему, как жизнь не поверни,
Тем прожив, жалеешь о том позже...

Пасмурно, пасмурно, пасмурно,
Что ж, ну и пусть, ну и пусть, ну и пусть.
И в непогожий день может быть радостно,
И миру я, в новом дне улыбнусь.
Нет в том плохого, что в тучах всё ниже,
Небо и мир наш, под ним не высок...

А волны, а волны со всхлипом,
Ласкают прибрежный песок.
А в сердце печаль зашлась криком,
Стучит пульс набатом в висок.
Прошло, моё время рассвета,
И полдень давно миновал...

В радио реклама,
Мне опять внушает.
Что не знаю сам я,
Что душа желает.
Убеждает диктор,
Что рекламы словом...

Я нигде и везде, я ни в чём и во всём
Не ищите меня — в вашей данности.
Пустоты нет — пустое, в пространстве пустом,
Но для вас это всё — просто глупые странности.
Здесь меня только часть — и не самая лучшая,
Она грани меня — отражение...

То не мой, не мой, не мой,
Счастья символ.
То не мне, не мне такой,
Расклад выпал.
И не я, не я, не я,
В масле сыром...

Во мне время субъективно,
Я поэтому — субъект.
Живший раз и непрерывно,
В срезе времени объект.
Парадокс — другим объект я,
Чувств иль действий, но во мне...

Нам жизнь была не Неба манной,
И в старости, покоя нет.
Ум не сломав, плоть сделал слабой,
Тяжёлый груз, прожитых лет.
Что ж, мы привычные, но всё же,
Нам, как нормальным людям всем...

Не знаю, проснусь ли уснув,
И есть ли, в моей жизни завтра.
И буду ль, знать свет и тьму чувств,
Иль в жизни, исчезну из кадра.
Быть в жизни, по разному можно,
Присутствием, действием, пламенем, льдом...

Завтрак, обед, ужин,
Мы едим и пьём.
Животам в нас служим,
Жизнь, для них живём.
Завтрак, обед, ужин,
Мы едим и пьём...