Сон яма

В моем сне я девушка, которой постоянно снится один и тот же сон. Будто я иду по неизвестной мне улице, вижу дом с аркой, затянутой металлической сеткой, подхожу ближе, просовываю пальцы сквозь отверстия, прижимаюсь к ней лицом и смотрю во внутренний дворик. Там ходят какие-то люди с собаками, а в правом углу вырыта яма. Из нее доносятся приглушенные стоны и плач. Видимо, у человека завязан рот. Потом мычание становится все более сильным отчаянным и переходит в немой крик. На этом месте я просыпаюсь во сне. Чувствую, что медленно схожу с ума.

Подруга решает вытащить меня на природу. Развеять так сказать. Мы идем по узкой тропинке вдоль озера, разговариваем об общих знакомых. Погода шикарная, яркое солнце, спокойная вода, умиротворение. Вдруг впереди какой-то шум, лошадиное ржание и грохот повозки. Подруга в восторге: " Здесь рядом конюшня! Покатаемся". А у меня необъяснимый ужас. Не знаю почему, но ежесекундно возрастает желание бежать, что есть сил, прочь. Я беру подругу за руку и вначале неуверенно, а потом все настойчивее тяну за собой. Она не поддается: " Ты чего? Все нормально. Успокойся. " Но я ее не слушаю.

Смена картинки и мы уже бежим по серому городу, заворачиваем куда-то и я понимаю, что это тот самый дворик! Но я не снаружи, как во сне, а внутри него. В нескольких шагах от меня эта хренова яма. Сердце просто выпрыгивает из груди, голова кружится, трясутся руки. Как сумасшедшая я бросаюсь на сетку, начинаю трясти ее туда сюда, но она не поддается. Мы в ловушке... В это время подруга стоит у ямы, смотрит вниз и подзывает меня. " Там какой-то человек лежит, мы должны ему помочь, иди сюда, подстрахуй меня". Она спускается. Человек лежит неподвижно лицом вниз. До сих пор отчетливо помню увиденное, когда она его перевернула. Это невозможно описать. Чудовищно изуродованное лицо. Я кричу, подруга закрывает мне рот, но поздно... На крик сбегаются эти люди. Я не помню, как мы оттуда выбрались, и как вообще дальше разворачивались события... Помню конец.

Видимо мы нашли человека, которому все рассказали, и он согласился нам помочь. Опять этот двор. Мы ждем снаружи, а он идет к яме. Ночь, ничего не видно и не слышно, что там происходит. Опять смысловой провал.

Темная комната. За столом сидит больной садист, убивающий людей в этой злосчастной яме. Тот труп, который мы нашли, оказывается, был не единственный. " Зачем ты это делаешь? " - спрашивает его приведенный нами мужик. " Я художник. Я пишу картины. Только не в том смысле, в каком это принято понимать. Мое полотно - лица этих несчастных. Они должны быть мне только благодарны. Если бы не я, то они так бы и просрали свою жизнь, ничего не добившись, а так их лица увековечились. Давай я тебе покажу кое-что".

Садист поднялся, подошел к окну и отдернул плотную штору. За ней не было окна, там была стена, увешенная большими и маленькими фотографиями в рамках. Десятки изуродованных, перекошенных от боли лиц запечатлены на них. " Видишь, это то, чего ни один фотограф или художник не являл миру. Это краски боли. Прекрасно... " Мужик стоит в оцепенении, зрелище не для слабонервных, опирается плечом о стену, смотрит на садиста: " Какая работа тебе самому больше нравится? " " Не знаю. Они все мне дороги, мои творения". " Но все же, мастер, какая больше? ". " Возможно эта". И он показывает на одну из фотографий. К счастью, я не помню, что именно было дальше, но суть в том, что с садистом сделали тоже, что и с человеком с выбранного им снимка.