Сон мозг выдает на гора буйство альтернаивного сна

Я живу в Сибири, но мне отчего-то иногда снится Москва. ( похоже, там проходит моя альтернативная жизнь). И очень все реально. В снах Москва какая-то лубочно-пряничная, там расписные церкви, аляпистые дома на каждом углу и даже высотки выглядят иногда как в детских мультиках, с объемными окнами. Все чисто, нет мусора. Чаще всего сны снятся с позитивным настроением, это что-то вроде олицетворения альтернативной вселенной, но в них заложены порой непонятные знаки.

Вот и на этот раз, 18 декабря, под самое утро (перед пробуждением, часов в 7 утра, до этого я просыпался в 5 утра, но после заснул) мне приснился цветной (мне всегда редко снились цветные сны, но в последнее время они все чаще, я читал, что это бывает при психологических и психических проблемах) и фантасмагорический сон про Москву. Я сейчас понимаю, что на меня, возможно, повлиял сериал «Обратная сторона Луны», который я смотрел по ТВ и сразу после этого посмотрел по Ютьюбу почти все серии 1-го сезона, где действие происходит в Москве 1979 года.

Так вот. Сон резко начинается с того, что я еду спиной вперед на чьем -то мотоцикле по какому- то московскому проспекту где-то в центре. Интуитивно это район метро «Кропоткинская» или «Парк культуры» На нем большое движение. Много легковых машин, рядом несутся какие- то парни на байках. Меня везет высокий парень (после пробуждения я вспоминаю, что его зовут Леха Иванов и я его не встречал уже несколько лет), он гонит на мотоцикле по Москве, я сижу задом наперед на его байке, и мы мчимся по проспекту, похожему на Ленинградское шоссе или Садовое кольцо. Мы гоним со страшной скоростью куда- то в сторону Химок. Вскоре я уже оказываюсь за рулем и еду, глядя вперед. И тут Леха Иванов взлетает над байком и прыгает на парашюте в виде крыльев, словно бэтмен, и медленно падает в повороте куда-то в чужой двор. Я тоже следом вылетаю из байка на широком пространстве, вроде большой площади, и медленно падаю в толпу людей, стоящих за длинным столом. На столе плотной кучкой стоят высокие бокалы. Они полупустые, но там внутри не питье, а что-то твердое, это похоже на рождественские свечи в стаканах. Только они не горят, а эти люди их продают, хотя стоят вокруг стола. (надеюсь, это были не поминки?)

Я падаю не плашмя, а скользом и сметаю почти все бокалы со стола, они разбиваются, но не падают со стола, их срезает наполовину, словно ножом, но я даже не порезался. Я встаю на ноги и хочу уйти. Но хозяин – пожилой мужчина со светло-седыми волосами, требует с меня денег за разбитые бокалы и пытается увести меня куда-то в подвал. Но на полпути я останавливаюсь и не хочу туда идти дальше. Я даю ему деньги: одну бумажку в 1000 рублей. Он говорит, что это слишком много и нужна сдача. Он достает мне сдачу из кармана примерно 50 рублей железными монетками. Я выхожу из этого дома обратно на площадь. Прохожу несколько метров по площади и попадаю в какой-то двор с павильоном.

В павильоне с крышей и открытыми боками (такие встречаются на рынках) идет какой- то праздник за общим столом, празднуют что-то, похожее на день рождения, хотя песен не поют, но выпивают. Я подхожу к каким-то трем высоким мужчинам, они стоят чуть в стороне от павильона, я спрашиваю у них что-то, они отвечают интеллигентно, но что-то в них мне не нравится, и я удаляюсь оттуда. Прихожу в тупик красивой улицы, онаупирается в примерно 20 –этажный широкий и прямо стоящий высотный дом с большими и объемными окнами, они прямо выпирают из здания. (во сне мне кажется, это где-то в районе Крымского моста и парка Горького, либо на другой стороне Москва-реки, напротив Лужников). Хотя визуально дома больше похожи на те, что я видел в Праге и Мюнхене ( я был там 5 лет назад). Они выглядят не как сталинский ампир в Москве, а скорее европейского стиля ампир.).

Потом я вхожу в какой-то клуб. Он похож на клуб культуристов или тренажерный зал. Я захожу в небольшой спортзальчик. Там на матах развалились пацаны примерно лет по 12-14, есть и несколько девчонок, но парни накачаны как культуристы. Трое из них - родные братья, они смазливые и очень похожи друг на друга. Они все какие-то прилизанные и рекламные, словно с обложки глянцевого журнала. Я пытаюсь предсказать им их судьбу, но больше прикалываюсь и стараюсь шутить. Они смеются, но весело и беззлобно. Я пытаюсь им рассказать и про свою судьбу, но у меня ничего не получается. Я не знаю своей. Но мне почему- то не страшно. Ведь там я живу и у меня там настроение надежды, что все будет хорошо. ( В реальной же жизни у меня плохие предчувствия.)

Я выхожу из тренажерного в коридор. По нему идет мой знакомый по институту, его зовут Виктор, и я его не видел больше 30 лет (хотя пару лет назад видел его на фотографии в «Одноклассниках»). Он выглядит очень молодо и спортивно, как культурист. Он меньше меня ростом, как и в реальной жизни (отчего-то в снах многие мужчины выше меня, это, наверное, комплекс, хотя я нормального роста, 179 см.) Я вспоминаю его фамилию - Сухоруков и обращаюсь к нему. (хотя на самом деле у него другая фамилия, просто немного похожая.)

Я спрашиваю, что он тут делает, он отвечает, что теперь одинок и переехал в Москву и работает тут тренером. Тут я опять вижу Леху Иванова. Он бегает прямо в коридоре. Но у него странная тренировка, как у спецназовца. Он с разбегу в какой-то амуниции в высоком прыжке врубается в стену. На ней остаются огромные сгустки крови. Потом он снова разбегается и начинает кулаками разбивать стену и руками отдирать целые куски, как в американском кино. Такое впечатление, что стена сделана из пенопласта. Он говорит, что это такая тренировка, хотя я его ни о чем и не спрашиваю.

Я выхожу обратно на улицу. Это то же самое место, что удивительно, ведь обычно в таких случаях картинка меняется. Красивая улица из винтажных песочного цвета пятиэтажек европейского типа идет с наклоном вниз и упирается в тот же самый светлый небоскреб с цветными объемными окнами. Удивительно, но сейчас на улице нет ни одного человека. Очень светло, небо голубое и светит яркое солнце, в разгаре лето. В моих снах никогда не бывает зимы. У меня на удивление хорошее настроение и я хочу продолжения сна и собираюсь пройти дальше по улице, но неожиданно просыпаюсь. Сработал чертов будильник.

Я просыпаюсь и меня постигает разочарование. Ведь в этой реальной жизни меня не ждет уже ничего хорошего.

Прим. Вскоре я узнаю, что в Берлине какой-то иммигрант совершил теракт на грузовике, задавив множество людей. У меня рождается дурацкий экспромт (бывают у меня графоманские замашки), за который я сразу хочу извиниться, если он кого-то покоробит. "Вот не поехал летом в Ниццу, была возможность задавиться. И не поехал я в Берлин, там был бы точно задавим". Собственно, я и описал этот сон под впечатлением от этой ужасной новости.

20 декабря 2016 г.