Суставы хрустят у состава –
совсем как мои.
Мы ровня: от стыков устали,
не в радость чаи,
и боль головная
размером с вагон головной...
Откуда и кто мы – не знаю,
но сутью одной
привязаны к станциям вещим,
вези, что дают:
тела, сквернословия, вещи,
надсад, неуют,
раздумья, спасанья, скисанья,
итоги сует...
И вместо судьбы – расписанье.
И личного нет
с какой-то потери внезапной,
с отрыва от шпал
над встречным, над прожитым залпом.
Зря ветер шептал
на втоптанном в память вокзале
(так в лужу – лаваш):
«Оркестрик не вам заказали,
шабаш, да не ваш...»
Все верно – никчемность победы,
непонятый шарм
и даль, где ни брода, ни бреда
не ищет душа.

Эллионора Леончик