Заводить

Я придумала тебя столько лет тому…
О, мужчина!
Ну какие восклицательные знаки
И какое "о"…
У каждого второго внутри темно,
Приветствую бравую плоть!
Не проткнуть, не проколоть!
Каждый раз я заново придумываю тебя-
Гусара одного сквозняка!
Слова в пространстве сжатой руки.
Ни слова – одни стихи.
С ними я вымучивала счастье, то,
которое даже в ненастье
Согревает теплом
мою истерзанность и растрепанность
На пути в дом. В уют и разомкнутость…
Моя тоска наигранна – не верь...

Ті, що за море вiдлетають,
Міняють небо, а не душу.
Вони душею пам’ятають
Смачну, м’яку, солодку грушу,.
Дiдусь її зiрвав на радiсть
Онуковi на тiм подвiр’ї,
Що не забуло й досi навiть
Мене в родинному сузiр’ї…

Усi, кого штовхає доля,
У мандри прикрi i далекi,
Кого примушує неволя,
Струмки лишати i смереки,
Беруть з собою у дорогу,
Як оберiг, пiсенну мову.
I я без неї анi кроку –
Не пiдкорюсь чужому слову.

Усi кого заводить лихо
За обрiї в часи негоди,
Свiй жереб...

"Все, - говорю я вам, - с меня, пожалуй, хватит..."
Предательства, измены, лжи, обмана....
Вновь сердце на обиды время тратит...
Зачем прощать? Ждать нового капкана?

Кого прощать? Того, кто предал снова,
Когда ты в сотый раз ему поверил...
Хотя...достаточно лишь только слова,
Чтоб перед ним открылись снова двери...

И вновь вопрос: зачем мне это надо?
Меня ведь снова предадут и бросят.
И одиночество, увы, моя награда...
Не жди...никто прощенья не попросит!

А сердце снова шепчет...

Квятковская Людмила
Была девчонкой «в теле».
А пацанва любила
Лишь тощеньких девчат.
На Люсю – ноль вниманья,
Все сквозь нее глядели...
Из будущего видно:
Не девочка, а клад.

Отзывчива, сердечна,
Умна и без заскоков.
Готова сделать в дружбе
Навстречу первый шаг.
А юность так беспечна...
Хоть кто-то у истоков
Формированья душ бы
Сказал бы:
-- Надо так... –

Была бы дружба с Люсей
Квятковской мне подарком.
Но я был не умнее
Всех прочих, а глупей...
Была б, наверно, лучшей...

Слишком много раз…
Одно и то же, одни и те же.
В карнавале повторений —
Захлопнулись выходы.

Слишком много всего…
А главного-то нет.
Пухнет голова от перегрузки.
Не вырваться из напряжения.

Слишком много было…
И едва ли будет лучше.
Перестану заводить часы,
Пусть помолчат. Надоело.

Ах, собрать бы мне с липы пахучий медовый оброк,
А потом на гречихе продолжить своё бытиё.
Затянуть бы на шее печали суровый шнурок,
Да повыдернуть жало из крепкого тела её!

Но всё лето дожди и я ем только падевый мёд,
И за собственным счастьем лечу, как воровка пчела.
А всё больше с полыни - то грязный, то горький налёт,
С бузины, с белены, со проклятого всуе вчера.

И удачник, отведав моё, говорит - « не фонтан!»
Неудачник совсем, тот ликует - «почти как халва!»
За осиную талию...

Однажды, по заснеженной дороге,
Шагало маленькое Бога существо.
И жизнь его висела на пороге,
Вокруг - лишь снег, и больше ничего

И вот, когда метель утихла,
Увидел Оно, что есть Пути,
Одно вверху, другое ниже - нету смысла,
Куда же одному теперь идти

Но существо собрало силу воли
В свой маленький, божественный кулак,
И ощутило существо немного боли -
Не думал, что всё станется вот так

Решил свернуть он с проложенной дорожки,
Но ощутил, как будто стукнулся о что-то:
В забор...

Я помню удивительных людей,
Там, где Невежество с флажками обступает,
На горло с хрустом иль апломбом наступает
И целится в нерожденных детей...

С кем поведёмся, там и наберёмся!
С Волками ж жить, - по-волчьи надо выть
И племя волчье искренне любить, -
В цене мы, коль не отвернёмся!

При этом другом быть всем остальным,
Самим любить, а не искать Взаимность!
Естественность, простейшую Наивность,
Не предавать насилиям больным!

Ведь Окруженье соответствует себе, -
Наглядное в...

Вот возьму и приснюсь! Почему
бы и нет?
Ты не вспомнишь, закат это
был иль рассвет,
Только вспомнишь тепло и
сплетение рук,
Нежный шёпот и сердца
безудержный стук.

Вот возьму и приснюсь! И не с
можешь тогда
Странный сон от себя ты
прогнать в никуда!
Будет призраком он за тобою
бродить,
Шепотком заводить и упрямо
чудить.

Вот возьму и приснюсь!
Одурманю, зажгу!
Вдаль далёкую ветром тебя
закружу.
Ты заблудишься в сне,
затаишься в себе,
А, проснувшись, вновь вспомнишь...

Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь.
Не надо заводить архива,
Над рукописями трястись.

Цель творчества - самоотдача,
А не шумиха, не успех.
Позорно, ничего не знача,
Быть притчей на устах у всех.

Но надо жить без самозванства,
Так жить, чтобы в конце концов
Привлечь к себе любовь пространства,
Услышать будущего зов.

И надо оставлять пробелы
В судьбе, а не среди бумаг,
Места и главы жизни целой
Отчеркивая на полях.

И окунаться в неизвестность,
И прятать в ней...