Я опять у чистого холста

Когда нибудь я расскажу,
Все тайны сердца покажу.
С собой частенько мы в конфликте,
Нет мудрости и нету кисти.
Холст жизни каждому даётся,
Да муза многих-ли коснётся?
Пока я сам не разумею,
Ответить?- да судить не смею.
Лишь в старости скажу про то,
Про что пока мне не дано.
И лишь с седою бородой,
Смогу похвастаться судьбой.

Мой холст написан до конца
И кисть не поднималась пусть,
Но сколько смог, я внес огня,
К картине этой не вернусь.
И жизнь, как с белого листа
Мы пишем словно наизусть,
Хотя не знаем до конца
Что завтра будет.
Ну и пусть.

На Оке, на речке,
Да большим крылечком -
Школа наша милая была,
Ты меня любила , а потом забыла,
Вот такие были там дела…


Я пришёл , я вернулся назад,
Но уж детство моё не вернёшь,
И опять сыплет мне листопад,
Что же ты не идёшь, не идёшь …


Нас крутила по жизни судьба,
К небесам я летел от любви ,
Обнимать я хочу лишь тебя,
Я кричу , - «Позови , позови !»


Лишь тебя я люблю, ты поверь,
Ты открой дорогую мне дверь,
И лечу я на крыльях любви -
Ты меня позови , позови...

Неладно, не дать ладу, душу свою не спасти, лишь
бы выгрести, из сточной, помойной ямы, из её ова-
ла, "о чём ты клава?" слова как лава, лже поток, пе-
ремещение креста, (латок, лоток, его простота), с-
зади наперёд, снизу вверх, ("стерх, возвращался до-
мой, ждал его кум дорогой, хозяин дома и жена, п-
одруга его, Онна, (так её звали), перелом крыла не
позволял ей улетать (тогда), в тёплые края, уже третий
год", читал газету, а впрочем это так, не об этом), так
вот, "понедельник...

Может всё это очень правильно,
Только что же душа болит?
И обкрадена, и оплавлена,
Лишь надеждою в вечность зрит.
Заплетённый престранным кружевом,
Льётся музыкою с листа,
Голос сердца, мольбой нагруженный,
И тональность его чиста,
Колокольный набат заутренний
Обертонами шевелит,
По полям роса - перламутренна,
Только сердце не веселит:
Когда плачется, когда стонется,
И с собою я не в ладах,
В ночь с подругой своей – бессонницей
Разделяю безумный страх -
Смятой розой святой...

У каждого из нас на свете есть места,
Куда приходим мы на миг уединиться,
Где память, как строка почтового листа,
Нам сердце исцелит, когда оно томиться.

Чистые пруды застенчивые ивы,
Как девчонки смолкли у воды,
Чистые пруды, веков зеленый сон,
Мой дальний берег детства,
Где звучит аккордеон.

И я спешу туда, там льется добрый свет,
И лодки на воде как солнечные пятна,
Отсюда мы с тобой ушли в круженье лет,
И вот я снова здесь, и ты придешь обратно!

Чистые...

Там, поступь тяжела железных ног,
А здесь, порхают пальцы по клавиатуре.
Высокопарный, отвергая слог,
Простым он словом, написал о буре.

О буре чувств, страстей и интересов,
Стремясь ответить на вопрос: «Зачем?!!»
Вопрос один, но множество ответов,
Он потерялся, между них совсем.

Зачем родился и зачем живёт?
Зачем путь жизни в смерть его уводит?
Зачем с святым и чистым в мире, скот,
Так часто рядом, в душах людей бродит?!!

Зачем распять должны, пред тем как признать Богом...

Я - чист
И чище, чем я был
Когда-либо под ношей лет
Я - чист
Несчастья позабыл,
Ни слёз, ни боли больше нет

Я - чист
Ты знаешь, речь о чём -
Падение прекращено
Я - чист
Божественным бичом
К истокам всё возвращено

Я - чист
И жаждою томим
Любви, добра и красоты
Я - чист
И, ангелом храним,
Я начинаю жить! А ты?!

Никогда еще я не был так чист
Всем печалям конец, жизнь – чистый лист.
Прощайте, пустые года
И все беды, что я повидал.

И теперь я совсем чист.
Ты знаешь, о чем я. Жизнь – чистый лист.
Я паденье прервал, с ерундою порвал.
Изменил свою жизнь…
И теперь уж я чист.

Не могу я понять,
Что готовит судьба.
Но могу удержать
Что в моих руках.
Не могу никак знать
Куда благость ведет
Лишь могу ощущать,
Когда что то грядет.
Иногда…

И проходят года,
И все чувства мои.
Те, что жили...

Я всей грудью дышу, смеясь
Над безсильем дождливых дней.
Чистый снег попирает грязь,
Истребляя память о ней.

В белом свете мой дух воскрес,
Пред иконой главу клоню.
Чистый снег – он сродни Небес
Очищающему огню.

Как бы там ни старался ад,
Смрадным мусором дух черня,
Но снежинки с небес летят,
И покроет людей броня

Милосердия к нам Христа,
Что любить не устанет ввек.
И любовь Его к нам чиста,
Как летящий на землю снег.