Умирающему художнику

-Нет. Не понятно, что хотел сказать художник.
- Да разве он художник?! Так чудак!
Не зная даже правил непреложных,
Малюет что-то, и чему-то даже рад…

Ну, а художнику, наверно, снится лето,
И яблок сок, текущий по губам.
А может быть, та песня, что не спета,
И дела нет ему, что думаете. Там

Где он сейчас всё ясно и понятно.
Он знает, что художник никакой.
Но до чего ж ему сейчас приятно
Почувствовать тот запах золотой!

И вспомнить шелест листьев на березе,
Весь в яблочных...

Любите живопись, поэты, лишь ей единственной дано…
Н.Заболоцкий

Под звуки сонаты Лунной, во мраке ночи глухой
Влюбленный художник юный, был близок и мил с тобой.
Потом он писал картину, пока ты во тьме спала,
Была ты почти невинна, любима ты им была.

Эротики совершенство, художник сумел постичь,
О, этот свет и блаженство, и ангел во тьме летит,
И дождь золотой прольется, и будет рассвет алеть,
И он тогда улыбнется, позволит тебе взлететь.

Монахиня и блудница, любимая на мгновенье...

Пришел в мастерскую
Художник безумный,
Где кто-то тоскует:
«Подайте грозу мне…
Прошу, не соврите,
Художник известный,
И холст раскровите…
О. будьте любезны!.."

Меж крыш и карнизов
Скользит легкой тенью
Перчатка, - то вызов
Судьбы, без сомненья.

Мазок, еще мазок, окрашу я набросок
В причудливый мирок ответов и вопросов,
Задам тона холсту я в семь небесных красок,
Наполнив суть его пейзажем ярких радуг.

Мазок, еще мазок… картина не готова?
Художник пересек границу яви снова,
И стали, как-то вдруг, соцветья ярких радуг
Непонятым никем большим черным квадратом…

Где яркость? Где цвета? Старалась я напрасно,
Над джутовым холстом танцуя сладострастно?
Увы, я - просто кисть…участвуя в творенье,
Художника руки являюсь...

Жил да был художник Пауль Клее
Где-то за горами, над лугами.
Он сидел себе один в аллее
С разноцветными карандашами,

Рисовал квадраты и крючочки,
Африку, ребенка на перроне,
Дьяволенка в голубой сорочке,
Звезды и зверей на небосклоне.

Не хотел он, чтоб его рисунки
Были честным паспортом природы,
Где послушно строятся по струнке
Люди, кони, города и воды,

Он хотел, чтоб линии и пятна,
Как кузнечики в июльском звоне,
Говорили слитно и понятно.
И однажды утром на картоне...

В руки кисть...
Художник взял...
Мой портрет нарисовал.
Глазки... носик... ротик...
Вот ведь обормотик.
Что за глазки...
Что за ротик...
Носик... Бабушки Яги.
Испугалася до жути...
Боже правый... помоги.
В руки тот портрет взяла...
На кусочки порвала.
Не понравился портрет...
Всё, портрета больше нет!
Мне художник не по нраву...
Превращу его в удава.
Будет знать какая я...
Раскрасавица - Яга!!!

Лариса М.

Корпел художник над холстом,
Задуман им был персонаж,
Дабы от злобных с блеском глаз,
С восторгом ахали потом.

Ища натуру, с ног он сбился.
И вдруг, нежданно, повезло.
Увидел, как на всех сердился,
Знакомый дворник за окном.

Вмиг пригласил его «на рюмку».
Тот, злобно: «Я три дня не пью!»
Ну а глаза – под стать задумке.
«Свой – я шедевр сотворю!»

Тогда на чай? Вот это можно!
Присел уютно на скамью...
Художник, хоть и осторожно –
«А, может, всё-таки, налью?»

«Ну, разве что...

1.

Увидело нас солнце,
Оставило каждому по радуге
На глазной сетчатке
В подарок,
И теперь из нас вытекают краски —
Перламутровыми слезами,
Вытекают вместе с волей,
Превращаясь в цветы, в горошинки,
В песчинки, в тени стебельков.

Ощущение безвременья,
Рассеянное блуждание ума,
Все прежние цели растаяли,
И пустые надежды умерли окончательно.
Ты наблюдаешь, как бежит по ультрамарину
Яркая линия, маслянистым блеском
Приковывая внимание,
И ты словно йог в медитации...

Ты художник, творец-так рисуй.
Акварелью, и маслом пиши,
Разукрась мне мой день, разрисуй,
И палитру творить не спеши.

Нарисуй шум дождя и сирень,
Пенье птиц и туман нарисуй,
И журчанье ручья коль не лень,
Нарисуй мой портрет не пасуй.

Ты рисунком меня очаруй,
На портрете черты очерти,
Кистью образ мой мне поцелуй,
Обрисуй, затушуй, подсвети.

Ты творенье своё разукрась,
Нежно всю красоту подчеркни,
Разноцветьем портрет приукрась,
И картиной своей намекни,

Дай...

Свеча оплавлена, бела,
И ночь обрамлена была
Окном с облупленною рамой;
Картина красками бедна.
Художник умер, а она
Стоит, поставленная прямо.

Художник, видно, тосковал,
Топил очаг, дрова таскал,
А всё зима не проходила,
Была канва, как снег, бела,
Тоска черна, как ночь, была,
Чудил ум, и свеча чадила.

И краски толстые мазки,
Как снег ложатся на виски,
Не зимний - тот что не растает;
Шершавых кистей немота,
И нищета, и темнота
Но поздно - хорошо! - светает.

Зима проходит...