Тщетность

/ почти по Фрейду /


Ночная мгла как покрывало,
меня накрыла с головой,
там что-то выло и летало,
и нарушало мой покой.

В тиши у ласкового моря,
хотел я просто отдохнуть,
в нём были радости и горе,
я мысленно прошел свой путь.

Любовь друзей и боль разлуки,
во сне я думал пережить,
себе на радость и на муки,
хотел я просто повторить.

А тьма все гуще, ветер воет,
на море разгулялся шторм,
и молнии своей игрою,
там вызывают жуткий гром.

Во сне, что в...

Бессмысленность всего происходящего,
В ненужности пустого жития.
Вокруг лишь тени мира настоящего,
Суетность дел и тщетность бытия.

Не может быть, судьбе альтернатив,
И не пойдёт, она на компромисс.
И всем своих, рождений Большой взрыв,
Вид воздаяний, кара и свой приз.

НепОнятая речь, лишь слов набор,
Все лишь для них, им нужное услышат.
Рвут неба гладь, вершины острых гор,
Их проплывая, месяц всплыл повыше.

Цепочкой фактов в облаке фантазий,
Людей путь жизни, сквозь их...

Я опять в своих противоречиях,
Как всегда и средь людей один.
Мысли в вопросительных наречиях,
Словно мухи, в сетях паутин.

Где? Когда? Зачем? Куда? Откуда?
Для чего? — Я есть и есть ли я?
Без ответа, камнем мыслей груда,
А меня круг — тщетность бытия.

В нём, в телах, своё существование,
Как дано нам, все мы проведём.
Но себя самих нас, осознание,
Всё ж не всех, возводит в Личность в нём.

Я не тля — мне это несомненно,
Но и в том, что не герой — уверен я.
Я обычен, но...

Мой маленький душистый Стог,
На задворках нашей Вселенной,
Пахнет всеми травами Мира.

И распахнув широко Глаза,
Раскинув крыльями Руки,
Всматриваюсь в бездну Пространства,
Выискиваю россыпь Созвездий
Вокруг Большой Медведицы,
Осознавая тщетность Бытия,
Наслаждаюсь радостью Момента.

А время горит,
А жизнь в нём сгорает.
Без жизни ум чист,
Он мысли не знает.

Жизнь — тщетность сует,
В мир смерти портал.
И смысла в ней нет,
О нём, ум соврал.

Был краток восторг,
Тем, кто помогал.
Он вовсе не Бог,
ВСЕГО — он не дал.

Тех, кто всё сносил,
Загрузят вдвойне.
И дай Бог им сил,
И путь, беды вне.

Средь инея лист,
Багрянцем пылает.
А время горит,
А жизнь в нём сгорает...
Марковцев Ю.

Бесполезная тщетность, одна лишь тщета,
Суета и суетность, всё то неспроста.
Пусть ничтожность напрасна-она пустота,
Лишь бездумье и шаткость, оно ерунда.

О времена, о нравы,
О мир без берегов.
В нём правит бал Лукавый,
В нём власть у подлецов.

Цепь минусов пунктиром,
Рисует нить дорог.
А плюс крестом над миром,
На нём распятый Бог.

О жизнь без цели смысла,
О тщетность бытия.
В нём знак меняют числа,
И режут правд края.

О космос бесконечный,
Придуманный мечтой.
О Путь родной нам, Млечный,
О звёзд горящих рой!

О времена, о нравы,
О жизнь без цели дней.
О мир, где силы право,
Над разумом людей...
Марковцев Ю.

Помилуй, бо Же! Дай воспр'ять Душой!
И, подойдя на край своей могилы,
Окинуть взором весь свой путь земной,
Понять, что мне давало в жизни силы.
Отречь порок и пагубную страсть,
Что иногда хватают человека,
И тянут так, что можно и пропасть,
Не прожив'я отмеренного века.
И стоя у последней той черты,
Осознавая тщетность всех желаний,
Спокойно и без всякой суеты,
В путь дальний соберусь я без стенаний.
Безо всего я в этот мир вошёл,
Одна Душа моя была в начале.
Теперь, когда мой...

Всё суета и время мчится,
Жизнь не заметим если в ней.
Начнём спешить и торопиться,
Забыв покой в душе своей.

Но мы всю жизнь в днях даты-вехи,
Расставив, сроки назначаем.
И сквозь забот и дел помехи,
Спешим и жизнь не замечаем.

Не замечаем бег секунд,
И даже целые года.
Не замечаем как несут,
Они дней время в никуда.

Но поздно ль, рано ль миг приходит,
Когда устав спешить, итог,
Сознание, в себе подводит,
Прожитых лет и их дорог.

И память, в точку сжав, покажет,
В...

«…Ах, две души живут в больной груди моей,
Друг другу чуждые, - и жаждут разделенья!
………из них одной милей земля –
………и здесь ей любо, в этом мире,
………другой – небесные поля,
………где тени предков там, в эфире…»

Гёте «Фауст»


За окном дождливо. Осень.
Небо в серой пелене.
На часах, на цифру восемь,
Стрелку чёрную заносит.
И занозой в сердце мне
Мысль о тщетности усилий
Превозмочь земную боль.
В вазе нежность белых лилий,
Как пророчество Сивиллы, –
Только в вышнем смысла соль...