Труд и работа будни

* * *

…на работе – плакал
дома – хохотал
без одежды – всяко
ночью обещал:
Вам – метро построю,
Нам – занижу план,
Клан – в рядок по двое,
Им – под зад как дам…

…при полёте – скорость
В соплах жар – огонь
И родная волость
Изгоняет вонь…
Нам – большая радость
Всем – души покой
В апогее – старость
Перигей – златой…

…в кошельке – полтинник
Круглый – в серебре
Распевает Винник
О родной стране:
Про Любовь и Славу…
Про родимый стяг…
Про Отца и Маму…
Верховенство благ...

Работа у женщин такая,

В сущности, очень простая:

Свежего чая с утра заварить,

К завтраку стол красиво накрыть,

Затем на себя красоту навести,

В школу и садик детей отвезти,

Мужу сначала носки отыскать,

Ключи от машины с улыбкой подать.

На службе радостно всем улыбаться,

На провокации не поддаваться.

Ну и, конечно же, вечерком

Порядок, уют сделать в доме своём.

Ужин опять-таки вкусный накрыть,

Умные вещи семье говорить.

В душе о подушке мягкой мечтая...

Серые будни - дней череда.
Словно часов стук ,они неизменны.
В них всё обычно ,в них всё как всегда.
И мы скучаем и ждём перемены.

Серые будни - дней череда.
Плохо когда жизнь вся в них проходит.
Так получается в жизни когда.
Сердце мечту и свой ритм не находит.

Серые будни - дней череда.
Дом и работа ,работа и дом.
Серые будни - как путь в никуда.
Большую часть жизни ими живём.

Серые будни - дней череда.
Жизнь я наполню мечтой и стихом.
Места не будет в ней будням тогда...

Дом-работа, работа-дом.
Два выходных — наконец отдыхаем.
Отпуск — радость, его все ждём,
Дни весь год до него считаем.

Кто при деньгах, тот к морю едет.
А кто без них — тот дома пьёт.
Горькую — с ним друзья, соседи,
Иль просто чай — кто чем живёт.

Есть ещё праздники — разные есть.
День рожденья и Новый год,
И много других — их все не счесть,
Праздновать любит наш народ.

Праздные дни проходят быстро,
Будни безлики, но больше их.
Праздники яркие словно искры,
Будний день сер...

Дом-работа, дом-работа,
Надоело всё до жути.
Душе праздника охота,
А не будней серой мути.

Каждый день одно и тоже,
Те же улицы и лица.
Друг на друга дни похожи,
Я в толпе, с толпою слился.

На работе большей частью,
Жизни время все проводим.
Пролетит она и часто,
И не жили её вроде.

Я последние лет тридцать,
Не заметил на бегу.
Нужно, мне б остановиться,
Но привык и не могу.

Дом-работа, дом-работа,
Жизнь жрёт серость бытия.
В будней мутное болото,
Наступив, тону в них...

И снова будни, снова будни,
Всё как всегда опять во всём.
И труд опять привычно-нудный,
В них снова день и день за днём.

Лишь когда вдруг нас выбивает,
Из ритма их, мир злой бедой.
Мы любим будни, вспоминая,
О их спокойствии с тоской.

И их привычность и уют,
Мы счастьем тихим называем.
Но когда вновь они придут,
Мы скуку их опять ругаем.

Полярен мир, противоречий,
Жизнь наполняет, сделав тем.
Её нам то трудней, то легче,
А может — и забрать совсем.

И снова будни — будни...

Кухня Мироздания… (Это просто - наша работа)

Как нашей Пищей являются – Физические Тела Низших Животных…, кои Мы Никак Не Уподобляем Своему Образу и Подобию, а посему Поглощаем Их без Зазрения Совести и Раскаяния в Содеянном (или Попустительствующим) Нами…

Так же и Пищей Создателя являются – Наши Духовные Тела…, кои Представляют Собой Мельчайшие Клеточки Вселенского Организма Творца…

В Своё Время Все Души-Закуски Попадут в Подобающее только Им Одним – Место…
…Кто-то на Стол Создателя...

Менеджеру - офис, компьютер и скрепки.
Боссу его – одеколон терпкий.
Продюсеру – юное дарование,
И горькое в будущем расставание.

Для полицейского – власть и фуражка.
Форму носить, наверно, не тяжко.
Актёрам кино – ролей героев,
Их жизнь вне экрана так дорого стоит.

Мне бы утра без дождя,
Да по улицам ходить.
И смотря по сторонам
На бумагу душу лить.

Пропускать через себя:
Радость, боль и труд до пота.
Вот такая у меня
Пустяковая работа.

Всем важным министрам...

Счастье не в безделии и праздности,
Но и не в труде, за хлеб и кров.
Лишь за деньги труд, не дарит радости,
Превращает он людей в рабов.

Воля — это выбора возможность,
Но не из навязанного нам.
А лишь из того, что в жизни хочешь,
Знать, иметь и делать в пути сам.

В праздности живущий лишь — бездельник,
Он пустой, никчемный паразит.
Сам не зарабатывая денег,
Он на шее общества сидит.

Тот же, у кого судьба забрала,
Выбор, дав возможность жить трудом.
Нетяжёлым — что сама...

Любить поэтов труд напрасный,
Поэт, он гений, он ужасный...
C утра до вечера в раздумьях,
По праздникам строчит и будням.

Любит поэтов труд напрасный,
Беречь их нужно всем нам ясно!
Поэт, конечно, как ребенок,
Раним, чувствителен и тонок!

Любить поэтов труд напрасный,
Поэт, он гений, он ужасный...
Любить его не хватит сил,
Он маг, волшебник и кумир!