Стихи великих поэтов

Когда рулить своей страной
Нам надоест до опупенья –

Нас ждут великие дела!
Да! И великие свершенья... :D

Кто-то чувства рифмует, кто-то в тогу поэта
Хочет бренное тело своё обрядить,-
Каждый ищет пути, в каждом – свой аппетит:
Эпиграммы у смелых, у добрых – сонеты.

Поэт сидит за столом
И пишет стихи свои,
А я пляшу за окном,
И па мои очень легки.
Я-нежный весениий ветер,
Который влюбился в него,
И в каждый погожий вечер
Смотрю на поэта в окно.
Мой милый,открой окошко-
В твою я ворвусь келью,
И словно бы ненарочно
Я музу тебе подарю.
Я летала за ней далёко,
Я в реки,озёра ныряла,
В студёную воду глубоко…
Но снова она ускользала.
На горы я поднималась,
В лачуге убогой томилась,
И в адскую пропасть спускалась,
Об камни речные разбилась.
И...

Душой заплакала опять –
Мне Миларепа - Йог явился.
И каплей светлой благодать
Мне, бросив с неба, растворился.
Та капля сердце мне прожгла
Своим Божественным сияньем.
Слеза восторга потекла.
Позволь склониться в знак признанья
К Твоим ногам, Великий Йог.
Ты показал, что есть спасенье.
Ты возродить надежду смог -
Мне избежать богов презренье
За путь, наполненный грехом.
За плоть, измученную страстью.
Я раньше плакала о том,
Что миром править я не властна.

Мир сдвинулся, душа болит...
Где исцелитель Айболит,
Что всем мозги подправит? -
А он сидит в Минздраве,
Поправил окуляры
И пишет циркуляры.
Поэт - теперь диагноз
Читатель - метастазы...
Вот нас и лечат разом
От умственной заразы.

Поэты - зодчие основ
Культуры человека,
Огранщики породы слов
От Века и до Века.
На миллионы - бриллиант,
А гениальность - Бога грант.

Стираются миров границы,
Великим воскресением Богородицы.
Заговорят предвидением крупицы,
Услышим вечный голос звонницы.

Переплетает силой октября,
Мороза и тепла природы.
В приметы веришь ты не зря,
Курьезы примечай погоды.

Совсем не грех и погадать...,
Коль ищешь правды с добрым сердцем.
Худого,лишь, не замышлять.
Не открывать темницы дверцу.

И будет славен день святой,
За нас молилась Пресвятая.
Чтоб смог просить Его любой,
Чтоб слышалась мольба любая.

Пребудет образ в...

Творил поэт под трели соловья,
Стихи слагал, к иному безразличный -
Улыбкою блаженной просияв,
Поигрывая ключиком скрипичным.

Творил в плену фантазии своей,
Строку к строке сплетал венок сонетов...
Раскидывал рулады соловей,
Приятно услаждая слух поэта.

О, сказочные птахи, соловьи,
Вы символ сладкой нежности и страсти!
Вещает соловейка о любви –
Душа поэта распахнулась настежь.

И думать не желает он о том –
С реальностью суровою мириться,
Что это просто выше...

Поэт позвал тебя, родная,
А ты ответила ему ,
Я эту тему точно знаю,
Всё потому, что сам люблю...

Был стих мой криком в пустоту,
И оглушил, вернувшись эхом.
Отверг мир слова простоту,
Слепца, не ставшего поэтом.

Не славы и не денег для,
Полёт в стихе душа искала.
Но притяжением Земля,
Взлететь ей в Небо не давала.

Стихи, не ставшего поэтом,
Уйдут из мира вместе с ним.
Не обогрев людей в нём светом,
Не дав тепла добром своим.

Не рвался я из грязи в князи,
Не бЫл — ни тем и ни другим.
Друзей, не выгоду и связи,
Ища, толпою не любим.

И оглушённый стиха эхом,
Пью слепоты...