Speake

Он карты сдал, уходя в раздумья
Никто и не отдал отчет,
Что он играет не ради денег,
Что не признание влечет

Играл он в поисках ответа,
Успеха формулу искал,
Где скрыта знаков закономерность,
Где числа правят бал

Я знаю что пики, как шпаги солдатов,
Я знаю, у треф - знак алебард,
По форме бубны - картежный бриллиант..
Не ставь, здесь, моё сердце в ряд

Он играл валетом бубен
И сдавал пиковых дам.
Умел он ждать, пока все забудут,
Припрятав короля

Я знаю что пики, как...

Для редактора,
озабоченного передовицей,
он никто, какой-то Джон Мильтон,
затерявшийся на литературной обочине.

Актриса глицериновую слезу
из-за него не проливала ни разу.

О нем хранит молчание
радио и телевещание.

Нет ни досье, ни файлов секретных.
Нет псевдонимов народу известных.

Никому не интересно
узнать его настоящее имя.

Жив ли он, мертв ли он,
не проверяет никто.

Возможно в чулане
детективы найдут его труп
с разбитым лицом,
с открытыми глазами...

Руку твою сжать...
Пронзаясь жизнью до боли,
Мне нелегко понять
Нам данные роли

Мой шепот к небесам..
Ответ - усмешке под стать..
Язык своих мыслей
Как мне разгадать...

Но моя любовь – это дом,
В нем хочу поселиться,
Пока по венам жизнь,
Сбегая от меня,
Течет рекой.

К смерти не стремясь, -
Что жизнь мне? Вызов ей бросаю.
Влюбляясь каждый раз,
Я уже провожаю.

И до смерти себя
Пугая вновь, бегу я,
И не добежав,
Я свой финиш рисую.

Но моя любовь – это дом,
В нем...