Скулить

Одинокой волчицей ласково звал,
Приручал, и родным стал сучий язык.
Изменил... Не скулила. Бросок. Оскал.
С маху в милое сердце вонзила клык.
Не убить, удержаться б, да клык - кинжал!
Волчья верность и хватка - тут до конца!
Как убила - тАк выла, что мир дрожал,
На тропу осыпалась со звёзд пыльца.
А теперь: смерть учую - туда стремглав!
Позабыты инстинкты, природы зов.
Да от шалой волчицы - хвосты поджав
Убегают и своры ретивых псов...
Не уйти мне от боли, лютой тоски...

Скорее считаясь им братом, а может быть другом,
В минуты недоли, в часы неизбывной тоски,
Собачьи глаза, что набиты привычным испугом,
Светились теплея,
Добрели почти по-людски.
А дел и всего-то, что хлебные крохи да кости,
Не с барского вовсе, с цветастой клеёнкой стола.
На этом пиру мы у жизни не долгие гости,
Два метра квадратных земли
Иль два воронёных ствола.
И то и другое сегодня нам в самую пору,
Скорее навырост, чего там скулить и просить.
И вряд ли отыщешь уютную тёплую нору...

Они на него как на Бога, а он на них с тапком в руках,

Потому как скулить и царапаться не во время стали в дверях.

У них в глазах море преданной, истовой веры в него,

А он им: «Пошли прочь отсюда, дайте поспать!» Оттого

Наверное, все приключения, что мы не к месту скулим.

Боги уходят на отдых, а тут: «Помоги, господин!»

От рассерженных и разбуженных не в добрый момент богов

Можно, носком натруженным, в нос схлопотать, будь здоров.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2019...

Ты не знаешь, как молча кричать,
Звать, молить и скулить тишиной,
Обижать, обижаться, прощать,
Разум в схватку науськать с душой.

Ты не знаешь, как страшно дышать,
Задыхаясь, давясь пустотой,
Не назначенных встреч избегать,
В одиночестве быть, как изгой.

Когда весь, до молекулы, мир,
Исчезает бесследно вокруг,
В никуда улетает мой крик,
И никто не ответит мне вдруг.

Напившись болью, изувечив себя стыдом,
Вгрызаюсь в человеческое месиво московских улиц.
Круговерть из недобрых, холодных, закрытых лиц
засасывает –
сбивает –
сминает –
растворяет.
Это так страшно – быть
поглощенной,
погребенной,
стертой с лица земли
толпой!
Но я не могу больше прятать свой страх
за толстой кирпичной стеной комфортабельной
квартиры из трех комнат и раздельного
сан-
узла!

Ты ушел, убежал и, боюсь, навсегда
стал частью московских запруженных улиц...

Ветер веточку колышет,
Тень качается в окне.
Дождик топает по крыше
И собакиной спине:

- Эй, Собакина Собака,
Разве ты не видишь дождь?
Я люблю один поплакать.
Только начал - ты идёшь.

Я печальный одиночка,
Грустный нытик - просто так,
Потому и плачу ночью
Без людей и без собак.

Все укрылись по квартирам,
Спят вовсю и видят сны.
А тебе одной не сыро
И по лужам – хоть бы хны.-

Возле мусорного бака,
Безразличная к дождю,
Вдруг ответила собака:
- Я, вот, тоже тут...

В плену несбывшихся надежд
ничто сплеталось паутиной:
любовью не был обогрет,
а быт засасывал рутиной.
Лишь синь небес и даль дорог,
истоптанная обувь, слякоть
лекарством, чтоб не занемог-
не мог скисать, скулить и плакать.
А жизнь есть жизнь- спешит к концу-
закат не спутаешь с рассветом:
все хочешь рассказать Отцу,
в лукавстве расстворив ответы.
Но Он расставит по местам:
и взлеты примет, и падения
и скажет:"Каждому воздам!"-
его бы мудрость и терпение
в начало нашего пути...

Мираж иллюзии свободы
Всегда манящий идеал
Для тех загоны, цепи клетки,
Кто для себя их не создал.

Среди людей несовершенных
Как можно волю всем давать?
С её избытком ядовитым
Никто не в силах совладать.

Где есть она и кто свободен?
Не сильтесь, их не отыскать,
Для нас свобода – разложенье
Могу уверенно сказать.

Свободный выбор ограничен,
Свобода полностью вредна.
Повсюду промысел разумный,
По силам каждому дана.

Несовершенство бесконечно
Раз идеал...

Этот дождь, эта жизнь, эта Света –
Надоели вы мне, как никто.
Ну зачем существую на свете,
Конь в намокшем немодном пальто?
И куда я плетусь этим утром?
Мне бы лучше в постели лежать.
Одеялом накроешься мудрым –
И тебя не видать, не слыхать.
Мне не стать настоящим поэтом.
Снова в штопоре, снова грехи.
Этот дождь, эта жизнь, эта Света,
Эти мокрые злые стихи…
Дождь – два дня.
Тридцать лет мне.
Женаты
Мы седьмой уж без малого год.
Эти годы и солнцем богаты,
Только дождик всё чаще...

Отбросить все и жить, не зная горя,
Блаженной поступью слепца,
Без поиска, без жажды своеволья,
Не видя жизнь, не ведая конца.

Склонять глаголы чужеродных истин,
Не биться в кровь об опыта шипы,
Не покорять, а ползать низко-низко,
Чтоб не открыться страхом высоты.

Больные дни лечить желейной негой,
Скулить друзьям о происках в сердцах,
И запрягать скрипучую телегу
В петлю “как всех”, достойных на местах.

Отбросить все и разложиться тенью
По улицам конвейерным в балласт.
Кому...